В час битвы завтра вспомни обо мне...

Странное у Виктора вышло свидание. Идя на ужин к Марте он, возможно, и надеялся на продолжение вечера в интимном плане, вот только у судьбы была идея позаковыристее, мягко говоря, странный юмор у этой злодейки.
И вот что теперь делать неудавшемуся любовнику глубокой ночью с трупом только что умершей женщины и её маленьким ребёнком, который спит в соседней комнате?

Это книга о смерти. Я впервые встречаю такую откровенную книгу о смерти. Поток мыслей, льющийся и льющийся на читателя, с самого начала произведения и до самого финала. И всё о смерти.
Но как ни странно, нет в ней ничего депрессивного, ничего такого, что вызывало бы страх, злость, или любые другие негативные эмоции.
Философия проста - всегда кто-то умирает, и кто-то остаётся. Чтобы помнить, и вспоминать, плакать и грустить… Чтобы продолжалась жизнь.
А смерть, рано, или поздно, приходит к каждому, только у всех она разная. У некоторых страшная, у других спокойная, есть внезапная, мгновенная, а бывает и смешная.
Что может быть нелепее смешной смерти? Боже упаси вас от такой. Чтобы передавая из уст в уста печальную весть люди невольно скрывали улыбку, а то и тихое подхихикивание.

Мы помним своих мёртвых. Последние слова, прощальный взгляд (кто же знал, что он прощальный?), небрежное - до встречи, которой больше не будет. Никогда. Остаются вещи, много, разных, по сути уже не нужных никому, но так много значивших при жизни ушедшего. Книги, письма, шляпы и пальто, туфли, перчатки, шкатулка с разными мелочами, которые по сути уже мусор. Вчера они ещё были целой вселенной, а сегодня просто кучка мотлоха.
Уходят близкие, уходят знакомые, уходят родные. Ты остаёшься. Скорбеть, жить, проживать свою боль снова и снова - «невыносимо больно, когда люди, которых мы знаем и любим, становятся прошлым.»

Наша память помнит избирательно. Запах, улыбку, какое-то движение. Дуновение ветра при разговоре, прядь волос, откинутая ветром, взмах руки на прощание.
Мы остаёмся, чтобы помнить.

Ф/М 2021
2/7

«Те, кто говорит обо мне, не знают меня, – говорилось в первой из десяти коротких (но это была проза) строк, – и, говоря обо мне, они клевещут на меня; те, кто меня знает, – молчат и молчанием меня не защищают, так что все клянут меня, пока не встретятся со мной, а когда встретятся – отдыхают, и только я не отдыхаю никогда».

Ребенок строить из конструктора робота – созидает.
Соседи за стеной словами пытаются «перегрызть друг другу глотки» - разрушают.
Весна осторожными шажками занимает законно положенное время, Земля продолжает свое вращение.
Всё по-прежнему. Ничего не изменилось. Никто не знает, что я дослушала твою историю, никому и дела нет до того, что я закрыла последнюю страницу.
Ну и что, что кто-то умер?! Что это меняет?! Мы ежедневно слышим множество сообщений о умерших по той или иной причине, не останавливаясь, не задумываясь пропускаем детали, только мимо ходом цокнув языком, делая вид возмущения и сожаления.
Ты говоришь о том, как женщина умирает в объятьях своего любовника, в соседней комнате спит двухлетний малыш. Причина смерти непонятна, да и имеет ли это значение. Как поступить в такой ситуации?! Думать о малыше?! О себе?! О достоинстве умершего человека, полураздетой женщины в постели с совершенно чужим мужчиной. Вот так дилемма! Как у тебя хватает фантазии на подобные тупики?
О чём ты шепчешь?! О нелепостях, о ситуациях, в которых смерть приходит в самый неподходящий момент, обнажает пороки, делает трагедию абсурдной.
Что за сомнительное удовольствие ставить себя в позу одновременно нелепо комичную и до дрожи драматичную - прийти на свидание в чужой дом и, не получив удовольствие, наблюдать за смертью?!( да, у тебя талант попадает метко в задницу) Что ты хочешь, какой реакции?
Проверить нравственно-моральную составляющую себя и слушателя?!
Это невероятно трудно - принять верное решение в описанных тобою ситуациях, трудно кого-то винить или оправдывать.
Ужас! Как тебе, такому никчемному, серому и плоскому удается выбить меня из колеи, как ловко у тебя расставлены ловушками события. Ты как ребенка водишь меня по кругу, а потом бьешь по голове совершенно обыденным, но несуразным.
Всего лишь смерть, которой нет возврата, всего лишь ежедневные события – некрологи в газетах, хроники о несчастных случаях в новостях мимо пробегающей строкой информации. Как же легко, пока не знаешь тонкостей.
Но ты медленно пережевывающий интеллектуал, тщательно вгрызающийся, глубоко копающий.
Зануда! Как же подробно, под лупой ты рассматриваешь фатализм. Как пристально наблюдаешь за всем из-за угла.
Ты утомляешь! Ты выматываешь! Но как же трудно лишить себя возможности смотреть на мир твоими глазами – приглядываться, изучать, тихо и мирно принимать жизнь и судьбу.
Аааа! Зачем ты бесконечно водил меня по кругу всё снова и снова возвращаясь в поздний час к своей тихо умирающей любовнице?!
Зачем ты вплел меня в эту истории так крепко, так плотно?!
Липкими тягучими фразами примотал меня к этим уродливым призракам жизни, к людям, которые, совершая жуткие поступки, не оглядываясь, уходят или молча смотрят в глаза. Те, что делают фатальные ошибки, но живут, и никто рядом не знает их призраков, не знаю, пока не услышат очередную историю, после которой приходиться помнить имена, приходиться хранить эту информацию, как невольному соучастнику.
Мимо ходом, услышанное объявление об умершей в постели женщине, оживит в памяти Марту, увидев проститутку, подумать о Селии, сбитого туриста…. Призраки наполняют нашу жизнь совсем незаметно. Но настойчиво.
Нет, в твоей истории нет ничего нового и удивительного. Каждую секунду кто-то умирает и совсем не новость, что в этот момент мир не замирает в молчании и не проливает слезу.
Твоя история никого ни тронет, понял ты! Ты, кто бы ты ни был Хавьер-Виктор-тень-никто… литературный негр-призрак… призрак!
Теперь придется помнить и о тебе...
Никого не колышет факт человеческой смертности, понял ты чертов…
«В час битвы завтра вспомнишь обо мне, когда был смертным я; и выпадет из рук твоих копье; тебе на сердце камнем завтра лягу; и ждут тебя отчаянье и смерть».

Бездействовать мы не можем уже потому, что мы живем - от чего-то страдаем, чего-то желаем, чем-то мучаемся
Хавьер Мариас '' в час битвы завтра вспомни обо мне...''

Дивный образец европейского современного постмодернизма в лучших традициях от испанца Хавьера Мариаса. Безупречная, абсолютно интеллектуальная, рафинированная, утонченная, красивая, написанная с легкостью и не утомительно история ''литературного негра'' Виктора, который волей обстоятельств оказывается в пикантной ситуации дома у Марты, замужней женщины, чей муж, опять же волей обстоятельств, оказывается в командировке. Пикантное начало, но адюльтеру не суждено случиться: неожиданно Марта тихо умирает в объятиях Виктора. Отсюда и начинается странствие героя в мир собственных призраков, на протяжении всего романа он будет размышлять о сущности нашего бытия, о смерти, о её конфигурациях, об отношениях мужа и жены. Читать более чем приятно и я бы даже сказала уютно, бесконечные аллюзии на пьесу Шекспира ‘’Ричард III’’ и на героев шекспировских пьес, на привидений, что так часто посещают его героев, мучают, не отпускают, бередя сердце и душу. Повторяющиеся события и размышления о том ''...что было бы, если бы…'', раз за разом возвращают нас к событиям настоящего и минувшего, порой сливаясь в единой временной точке: то ли сейчас происходят события, то ли в прошлом, то ли вообще их никогда не было.

Некое событие всегда рано или поздно разбудит наших привидений, призраков прошлой и настоящей жизни, и они будут приходит изо дня в день, но не для того, чтобы мучить, а для того, чтобы помочь разобраться в поступках прошлого и желаний настоящего, а может быть и заглянуть в будущее. Мы всегда размышляем на тему: а что было бы, если бы…Но случается так, как случается: самое нелепое, нелогичное, странное, такое, что трудно себе предположить.
И в какой-то момент случайные люди перестают быть случайными, а их судьбы однажды пересекутся в одной-единой точке, случайно,нелепо, нелогично. И одна смерть ещё не значит предел странного стечения обстоятельств, а лишь является легким щелчком от которого рассыпался карточный домик. Так бывает, а может и не бывает...

Флэшмоб 2012 Рекомендация smereka . Громадное спасибо за открытие нового автора.

Как я радуюсь, как я скорблю, как торжествую!

Что можно ожидать от книги с такой нелепой обложкой: голая женщина пытается напугать сгорбившегося мужчину?
Юмористическая проза? Сатира?
А если посмотреть на название?
Да, что угодно!!! От философии до войны.
Вот так все в этой книге и происходит: дурацкие ситуации и философские рассуждения.

Прочитав в газете, интернете или еще где услышав новость, что во время свидания двух любовников, в самый разгар, когда они уже, наконец-то, добрались до постели, один из них решил умереть, многие посмеются над нелепостью ситуации, особенно над обломом второго действующего лица.
Хотела бы я посмотреть, как бы вы веселились, оказавшись на месте второго! Вот герою книги было вовсе не весело!
Как поступить в такой ситуации?! Когда ты оказался в чужом доме, с чужой женой, в своей комнате спит двухлетний ребенок, а полуголая женщина, которая лежит рядом в постели - умерла?

Позвонить родственникам? Мужу, который находится в командировке? Или скрыть все следы своего пребывания? Нет! Не для того, чтобы ты не попал под подозрения в причастности к смерти, а чтобы сохранить репутацию уже мертвой женщины.

Он решил уйти, все оставить позади и ничего не выяснять, чтобы еще больше не связывать себя с той, которой уже нет. Но мысли об оставленном ребенке не дают покоя. И все идет к тому, что он все больше связывает себя с этой семьей.

Именно эти слова герой повторяет на протяжении всей книги, как какую-то мантру.
Практически нет диалогов, а только размышления героя. О смерти и о том, какие тайны она скрывает:

Ууу!!! Читаю эти строки, и по мне бегут мурашки! Действительно, что мы знаем о смерти?

Об обстоятельствах, о памяти, о том, что иногда лучше что-то не знать наверняка, как, например, в ситуации с его бывшей женой и проституткой, которая была ее копией, даже привычки такие же. Но мне кажется, что нежелание узнать правду до конца - это скорее проявление слабости и трусости.
О том, что, когда женщина спит с разными мужчинами, то они становятся родственниками, то же касается и женщин. Очень много размышлений и предположений. Некоторые кажутся очень интересными, а некоторые бредом полным. Некоторые мысли повторяются несколько раз, и в такие моменты возникает ощущение переливания из пустого в порожнее.
Встречаются в книге еще два совершенно разных персонажа, по характеру, роду деятельности, но стоит им открыть рот, как они сразу начинают быть похожими на главного героя и именно своими рассуждениями. Не удалось автору их сделать разными до конца.

И все-таки, кто эта женщина на обложке?

Вторая прочитанная книга Хавьера Мариаса. Понравилась ещё больше, чем отмеченное Дублинской премией "Белое сердце". Написана позже: автор растёт и продолжает собственные традиции.
Название книги - аллюзия на "Ричарда ІІІ" Шекспира (как и "Белое сердце" - аллюзия на шекспировского "Макбета" ).

«В час битвы завтра вспомнишь обо мне»

- с этими словами, обращаются к королю Ричарду III его жертвы в пьесе Шекспира; призраки Эдуарда, Генриха VI, Кларенса, Риверса и леди Анны приходят к Ричарду во сне накануне решающего сражения и произносят

«В час битвы завтра вспомнишь обо мне и выронишь ты меч свой бесполезный. Тебе в удел – отчаянье и смерть»,
«В час битвы завтра вспомнишь обо мне; когда был смертным я; и выронишь ты меч свой бесполезный… »,
«В час битвы завтра вспомнишь обо мне, когда был смертным я; и выпадет из рук твоих копье; тебе на сердце камнем завтра лягу; и ждут тебя отчаянье и смерть»

Герои Матиаса преследуемы своими собственными духами, своими умершими и шекспировскими текстами. Но не потому что - злодеи; напротив: попав в поток обстоятельств и трагических событий, сами не хотят отпустить призраков, а хотят разобраться в степени своей вины, отдать последние долги...
Я очень рада, что открыла для себя ещё одного интересного современного автора центром внимания которого является эгоистичный индивидум. Очень приятное чтение.

У меня назрел вопрос: Anutavn , как ты такое находишь?!

А теперь по делу, то есть о книге. Очень сложно тут сказать что-то действительно внятное. Вроде бы и книга интересная и написано как бы интересно, но черт возьми, о чем она? О жизни? Смерти? О том, что любовь нечаянно нагрянет, а мы все на самом деле люди и нам свойственны ошибки? А ещё никто на самом деле не знает что такое любовь? В общем читала я ее читала и вот как-то не прониклась, но написано интересно с повторением одного и того же из уст разных героев, как стабильное данное, которое автор всеми силами жаждал донести до читателя. Пойми мол, услышь. Но перед читателем встаёт вопрос, а начерта ему это данное, что ему с ним делать-то? И вот главное, почему автор решил, что читатели и без него не знают, как важно рассказать свою правду так, чтобы все в говне, а только они в белом? И даже не важно, а что именно так они и делают. И? Нет ответа на этот вопрос, есть просто данное про это. И так в принципе выглядит вся книга. То есть вот мол как думают люди, указывает автор, но если читателю не 11 лет и он не жил в бункере, то для него это не открытие. И автор не говорит что с этим делать, он просто рассказывает об очевидном. И вот ты читаешь и задаёшь вопрос: "И?" - а ответов нет, выводов нет, и ты всю книгу и-каешь без толку, а в конце закрыв сей труд, остаёшься только с интересно описанной повседневностью и головами людей. Все.

Старики, которые жаждут внимания, величества, у которых болит голова и вечная бессонница, потому что всегда надо что-то делать, ассистентки, которые, конечно переживают за величеств, но большей частью все же за себя, поэтому искренние просьбы не видят. Любовники, которые никогда не хотели ответственности, бывшие мужья, которые все что-то думают, мучаются и видимо на что-то надеются и не всегда на хорошее, а когда оно у бывших жён происходит, как-то спохватываются, а мол они, а как же они-то? Любовники, которые будут рвать рубашку на груди уверяя в любви, а на самом деле, даже не знают что это, потому что сожалеют не о смерти той что люби, а о том, что теперь нужна мать оставшемуся сыну, а тут ведь могло быть так удобненько...

Казалось бы, мол кто все эти люди, выдумка ведь какая-то. А нет. Все они самые обычные люди, которые упёрты в себя, которым важно остаться в белом. Которые не хотят нести ответственность. Все нормально, все обычно, мир остался стабильным и даже не покачнулся.

Так как я брала книжки по темам игр, надо со вздохом рассказать, что ДР не было. То есть сей день упоминался и было осознание людей, что мертвые остаются молодыми, что взрослеют живые и младшая сестра может стать старшей. Что нельзя быстро привыкнуть и не вспоминать и можно вдруг сказать "ей исполниться 33", хотя она уже покоится в могиле.
И я надеялась действительно на написание книги, ну про биографа ведь в одной из подборок отметили книгу. А нет. Литературный негр был. Но не было биографии, была подготовка речи для величестве на какую-то встречу, которую отменили. И этот литературный негр сам писал сценарии, но как-то вот не везло его сценариям с экранизацией. Но взглянуть на мир "призраков" было интересно, ведь действительно их никто не знает и главное, и не узнает никогда, такова специфика работы "призрака" при лице с властью, чаще всего именно с властью.

Читать ли книгу? Я в принципе не любитель подобного. Ну вот раз в год, я требую совета и получаю его. Погружаюсь в это и понимаю, что не-не, больше не надо, одного раза в год достаточно чтобы проникнуться, узнать новое имя, прочитать не зачитанное и снова вернуться к чему-то что радует. Такое все же надо любить читать постоянно или получать от книги истинное наслаждение)

Очень милая постомодернистская вещица. Но читать ее с легкостью и удовольствием получается только после того, как привыкнешь к этакой трансляции всех мыслей из головы главного героя в текст. Нет ничего, чем бы он не поделился. Самая наимельчаяшая мысль и та доносится до читателя. У меня первые 20-30 страниц голова буквально пухла от такой непрерывности, но потом привыкаешь и уже легче. И внезапно замечаешь, что текст то очень хорош, что чтение такой литературы доставляет практически физическое удовольствие.

Вообще, книга написана очень грамотно. Персонажи раскрыты ровно настолько, насколько нужно, чтобы быть выпуклыми, но в то же время оставлять простор для воображения. Сюжет и рассуждения о смерти чудо как хороши (да, да, я в курсе, я начинаю повторяться). Но "в час битвы" хочется хвалить, хвалить и еще раз хвалить. А уж какие кульбиты на этих страницах выделывает время... даже и не расскажешь вот так сразу.

Но я для себя так и не сумела определиться, движется ли действие в книге. Потому как большую часть времени мне казалось, что все стоит на месте и происходит просто монотонное пережевывание мыслей ГГ и того, что ему удалось выковорить из реальности, подогнав под тематику смерти. Но, вполне возможно, что это связано с моими постоянными перемещениями из пуркта А в пункт Б (во время которых я и читала). Есть у меня подозрение, что книга иллюзорно замедлялась, когда я была слишком активна. И, наоборот, когда я усаживалась дома (с чаем и шоколадкой), книга становилась стремительной, утягивая за собой даже реальное время, которое проносилось мимо с космической скоростью. Вот такие вот метаморфозы.

Признаюсь честно, так и не смогла осилить до конца "В час битвы завтра вспомни обо мне". Читала больше месяца по несколько страниц в день - потом отвлекалась, переключалась потому, что становилось скучно. Казалось бы, затравка очень оригинальная и любопытная - приходит мужчина в гости к женщине на свидание, а она возьми и умри практически в самый интересный момент, а дома остается спящий двухлетний ребенок и муж в командировке. Что делать? И вот тут читатель может окунуться в рефлексии-воспоминания-философствования главного героя. И тянутся они бесконечно. И прыгает он с мысли на мысль бесконечно. И ничего не происходит (ну, почти... Развитие романа происходит медленно-тягуче, как желе, в котором я барахталась как муха. Странно, потому что обычно я люблю романы, в которых есть место раз мышлениям и рефлексиям, но здесь они меня раздражали. Все время хотелось подтолкнуть героя: "ну, и? А дальше то что произошло?". Но этого я так и не узнала, не хватило терпения.

Хавьер Мариас просто манит меня своим повествованием: описание бесконечного потока мыслей шумит в моей голове и не даёт от него оторваться - нить размышлений потеряется, прервётся. "В час битвы завтра вспомни обо мне..." - этакий шекспировский роман в духе бесконечных поисков и метаний героя с мыслями: "быть или не быть?". Множество призраков преследует его: умершая девушка, которая могла бы стать его возлюбленной; сестра этой девушки, покинувшая этот мир еще ребенком; совсем незнакомая женщина, попавшая под машину, смерть которой косвенно произошла по его вине - от "не быть"; те, кто уже, может быть, покинул эту жизнь, но чьи имена остались в его памяти - имена, имена, имена... Да и сам он тоже призрак - сценарист, имя которого не показывают в титрах; литературный негр, пишущий статьи для высокопоставленных лиц; скрывающийся под чужими именами и лицами... Нет, у него есть имя, реальное имя, но оно упоминается так редко, что ты начинаешь забывать, как его на самом деле зовут (шепотом: Виктор).

От того, что призрачны люди, мысли тоже становятся призрачными - ненастоящими, не правдивыми, ложными.

Поэтому герой пытается думать абсолютно обо всём. Он хочет просчитать все ситуации, все входы и выходы, всё, что может произойти. От того его мысли повторяются, закручиваются в спираль и иногда ходят по кругу. Но всегда нужно делать выбор - нужно действовать и выходить из сложившейся ситуации каким-то одним способом, единственным способом - остальные лишь в мыслях, и там они и останутся, навсегда. И правильный выбор невозможно предугадать - всегда что-то пойдёт не так, всегда есть риск изменить своим выбором чью-то жизнь в самую худшую сторону. Это и случается с героем. Он поступает с наименьшей долей риска, по его мнению. Но оказывается, что он ошибался - он изначально выбрал не ту тактику, и из-за его поступка погиб человек (возможно, даже два человека).

Прекрасная книга с лихо закрученным сюжетом, эмоциональным нагнетанием происходящего и шекспировским потоком сознания (если бы Шекспир использовал этот метод, то это было бы именно так).

Не буду писать, что книга попала мне не в тот момент времени или просто не моё, хотя второе и будет верным - совершенно не моё, всё это бесконечное, в потоке слов, с редким (задалась целью и посчитала - от одного абзаца до другого 4 страницы в читалке, и это ещё мало) разделением текста на части.

как сказал герой (упс, но не помню, как же звали персонажа) в советском фильме "Много шума из ничего".
Вот так и мне, это кушанье я есть не хочу: непричёсанное, не приведённое в приличный вид (говорят, в этой книге есть главы, возможно, но в той книге, которую скачала я, ни одной главы, просто поток текста), сухое, без соли даже (жалко что ли?). Можно пожевать, но так пресно, так никак, что быстро надоедает.

Даже с рассуждениями о смерти, о том, какая смерть бывает да когда она приходит к нам, что бывает потом? Потом, когда находишь труп, а у тебя на руках ребёнок? Что тогда? Попытка поговорить о серьёзном, которая для меня оказалась провальной, ибо о серьёзном и надо, стоит говорить серьёзно, а не так, словно бы невзначай, мимоходом, так, словно это второстепенная деталь вашей жизни.

Вот и кажется, и понимается, что смерть любовницы - это мелочь и пшик, пустой звук, до которого мне совершенно нет дела, как и до всего остального.

Каково блюдо, в данном случае, таково и моё мнение о ней.