Canto

Низон спел песнь! Песнь о Риме. Музыка здесь, слова. Будь у него в руках кисть, он написал бы картину, будь глина, слепил бы скульптуру. Рим проглатывает его, не отпускает. Рим не тот, в который гиды поведут очередную группу туристов с разноцветными рюкзаками в забавных круглых очках. Рим, как камень. Холодный и горячий. Мокрый и сухой. Места, где булыжники на мосту, способны довести до слёз. Рим-здесь главный герой. Порой потоки сознания заворачивают в самые сокровенные уголки пространства души Низона. В прошлое или настоящее. Здесь время не имеет значения, место не имеет значения. Там есть фонарь, ибо всякая любовь начинается под фонарём.
Книга, отличный спутник, для тех, кто собирается погулять по закоулкам столицы древней Римской Империи. Отличное дополнение к чашечке маккиато, в какой-нибудь уютной кафешке на набережной, под успокаивающее красное зарево Итальянского заката!

Всю книгу я представляла себе рассказчика, сидящего на кухне за бутылкой водки и ведущего пьяные беседы с фотографией умершего отца.

Вот и книга эта - поток, в который автор бросает свои мысле-образы. Порой попадаются действительно интересные: крышечки булыжника над кипящим супом - мостовая в центре города; мимический час. Или замечание, что в посетителях кладбищ живее и сильнее ощущается, что у другого человека есть "история его жизни". Детские воспоминания заметно ярче и динамичнее. Но про "пастыря проституток" самая искренняя. Но в целом всё очень смутное, маловразумительное. Образы наслаиваются, вытесняют, меняют акцент. Образ поезда, Другой Страны, ряда домов как солдат, Рима, отца, камня, отца в камне. Сумбурно, странно и вызывает усталость. Хотелось бросить чтение или хотя бы сделать перерыв.

Но последние 30 страниц книги перевернули мое восприятие. Все образы собрались в единый. Рим как бардо. Воспоминания как переживания ушедшей жизни. Образы кладбищ и камней. Образы предбытия.

Книга бездействия. Автор описывает свои эмоции, впечатления, воспоминания. Это стихи в прозе, но в современном варианте. Быстро прочитать не получится. Да и не быстро тоже получится не у всех. Очень красивые метафоры сменяются здесь пошлость или отвращением. Высокое превращается в низкое. Автор хочет проникнуться величием, но современность берет над ним верх. И уже не восхищение вызывает город, а пустоту. И это мне не понравилось в книге. Ты замираешь у начала абзаца и в конце думаешь, зачем прочитала эту гадость. Очень двойственное чувство. Но наверное эта бесцельность жизни. Когда существует только дорога. Дорога к новым поискам смысла и не нахождение его...

Эта книга хороша прежде всего тем, что способна показать литературу и жизнь под другим углом, не через описание происходящего, а через описание того, что происходит внутри созерцающего. Это не то произведение где можно говорить о ценности сюжета, здесь важен прежде всего оригинальный подход и невероятно красивый, витиеватый слог. Это книгу нужно петь в своей голове, а не читать. Автор заставит Вас делать паузу после каждого абзаца, вчитываться, вдумываться и делать небольшую передышку. Если Вы готовы изменить свое восприятие литературы и жанра роман в целом - книга для Вас. Не зря произведение названо культовым антироманом 20 века.

Автор, будучи в большей степени поэтом, нежели писателем (или кем бы то ни было еще), исторг на читателей просто прорвы изящных и поэтичных образов-впечатлений, которые смешиваются, наслаиваются, перетекают из одного в другой, но есть здесь одно «но».
​
В этом потоке нет ни глубины, ни завораживающей красоты, ни музыкальности. Этот поток больше утомляет, нежели восхищает или заставляет забыться. Автор не Набоков и не Петрович, скорее просто безымянный поэт, отчаянно компонующий между собой эпитеты, образы, метафоры и воспоминания. Увы, получается не плетеное кружево, а порванная бабушкина занавеска.