Стервам слова не давали

— Что, на Филиппа Аркадьевича совсем не похож? – Сделал он бровки домиком и губки трубочкой, я мысленно облизнулась.

— Если честно, то не очень.

Он и правда не был похож. На Жору похож, на Мишу и наверняка на Федю, но на Филиппа не тянет. Да, хорош, одет с иголочки, пахнет от него одуряюще восхитительно, но не Филипп. Вот такая ирония судьбы.

— Однако, так уж случилось, что это всё-таки я. – Словно и сам сожалея об этом, развёл руками. – Так что, я войду или мне предъявить документ?

— Лучше не стоит, потому что если я узнаю точный адрес вашей прописки, боюсь не сдержаться и караулить под подъездом.

— А может я и не против? – Хитро прищурился он и приблизился, нарушая моё личное пространство.

— Вы безжалостны, Филипп Аркадьевич, - чётко, выговаривая каждую буковку замысловатого имени, улыбалась я, а он скривился, кажется, ему и самому не нравилось это сочетание.

— Но я бы приютил. Обогрел.

— Обобрал. Нет, спасибо, идите уже к Максиму Викторовичу, сегодня я выяснила, что опаздывать к нему чревато последствиями.

— Что? Кричал? Уверен, он бы не посмел.

— Не кричал. Он уснул, не дождавшись меня, поэтому прошу.