От чужих берегов

– Ты мне вот что скажи,– спросил уже он меня.– Что будем делать, когда доберемся до России?

– Ну... тоже не знаю,– пожал я плечами.– Найдем семью, а там посмотрим. Я хочу перебраться от Москвы подальше, на Волгу.

– А что там?

Еще один ящик опустился на раму окна.

– Там? – задумался я над тем, как сформулировать понятней.– Там – все. Ниже по течению нефть, хлеб, много заводов, Каспийское море... это где икра,– пояснил я.

– Икру не пробовал, так что этим ты меня не удивишь,– усмехнулся Сэм, снимая неизменный свой «стетсон» и утирая пот со лба.– А что еще?

– Лучшая в мире рыбалка,– добавил я, тоже выпрямляясь и разминая гудевшую поясницу.– Лучшие в мире арбузы.

– Знаешь, кто у нас ест арбузы? – спросил он со смехом.

– Негры? – попробовал угадать я: вроде что-то такое слышал раньше или читал.

– Верно,– кивнул он.– Во времена моего детства в Миссисипи увидеть сидящих черномазых без арбуза было почти невозможно.

– А ты не ел? – спросил я.

– Нет, не хотел быть, как черномазый. У нас из мальчишек их никто не ел. Это сейчас появились «уиггеры», которым хочется быть на них похожим, а тогда таких не было, да, сэр. Особенно на Юге.