Патологии

усталость выше смерти

беззаботность раздражает окружающих

Любящие - дикари, если судить по тому, как они радуются своим амулетам.

Девушкам ведь надо всего три вещи: чтобы их смешили, чтобы их баловали и чтобы их жалели...

"Ты появишься как-нибудь утром и даже не поймёшь по моему сонному виду, что я рад тебя видеть безумно. Это просто особый сонный вид безумия..."

Там, где кончается равнодушие, начинается патология.

Сидя на набережной, мы лакомимся мороженым и смотрим на воду. Она течёт.
— Когда она утечёт? — спрашивает мальчик.
«Когда она утечёт, мы умрём», — думаю я, и ещё не боясь напугать его, произношу свою мысль вслух. Он принимает мои слова за ответ.
— А это скоро? — видимо, его интересует, насколько быстро утечёт вода.
— Да нет, не очень скоро, — отвечаю я, так и не определив для себя, о чём я говорю — о смерти или о движении реки.

Очень неудобно в бронике бегать. Бля, как же неудобно в нем бежать. Кажется, не было бы на мне броника, я бы взлетел. Медленно бежишь, как от чудовища во сне. Только потеешь. Какое, наверное, наслаждение целится в неуклюжих медленных, нелепых, тёплых людей.

Если бы я мог, я закричал. Если бы задумался на секунду, - сошёл с ума.

Я подумал, что умру, и не испугался.
"Усталость выше смерти" - подумал я, и мысль моя мне показалась безмерно глубокой.