
При выборе произведений для прочтения я руководствовалась списками мировой классики - и, естественно, возлагала большие надежды на каждую выбранную мною книгу: Диккенса, Моэма, Гессе, Камю... Каким-то чудом - иначе я этого объяснить не могу - мне попалась и эта... кхм.. книжечка.
Впечатление ужасное. Прежде всего потому, что ожидалось прочитать о жизни и нравах, об изменчивых характерах персонажей, любви и ненависти, благородстве и предательстве.... Да, в книге это есть. Но лучше бы и не было.
Напоминает набросок великого шедевра - когда бесталанный художник рисует карандашиком общие черты своей картины и выставляет эти наброски гениальности на суд общества, и всё это общество видит в еле прорисованных чертах великую картину. Но это всего лишь наброски, а художник-то без таланта...
О самой книге и писать-то нечего. Можно взять любую другую рецензию на её книги (неважно, хорошую или плохую), изменить имена персонажей и место действия - и смысл останется тот же, потому что пишет она одно и то же. Вобщем, об Остин я как была нелестного мнения, так и остаюсь. Бульварные романчики от женщины для женщин. Если бы я всерьез верила в возможность реинкарнации, то даже и не сомневалась бы, что Остин - это Дарья Донцова в далеком прошлом))










