Письмо в тридцатый век

На истории
нет указателей:
«Осторожно!
Крутой поворот!..»

Мы разными были всегда.
А мечтали
похоже.

Ведь если сегодняшний день
вам увидеть охота,
поймите,
что значат
четыре взорвавшихся года.
Четыре зимы.
И четыре задымленных
лета.
Где жмых -
вместо хлеба.
Белесый пожар -
вместо света.

Мы -
основа.
Фундаменты
ваших плотин.

Но после стольких тягот
и утрат
неужто Коммунизм -
большая жральня,
сплошной
желудочно-кишечный тракт?!
Неужто вы
едою одержимы?!
Добавочными ужинами
бредите?!
Работают
серьёзные машины.
А вы
тупеете?!
А вы
жиреете?!
Не верю!
Невозможно так!
Не верю!!
Придуманная
злая ерунда...
Ведь если допустить
хоть на мгновенье,
что вы -
такие,
всё смешно тогда!
Смешно,
что мы болеем общей болью
и нам пути иного
не дано!
Смешно,
что мы для вас
готовы к бою!

Можно тьму страниц
заполнить балясами, -
пусть читатель
благоденствует всуе...
Только строки
не затем раскаляются,
чтоб потом на них
жарились глазуньи!

Вам
легче -
вы знаете наших героев.
И наших мерзавцев.
Всех!
Завтрашних даже,
которые,
злы и жестоки,
живут среди нас.
А быть может,
рождаются только.

Мы
разными были.
А вот умирали
похоже.

Пыль сметут движением нежным...
И откроются до конца
очень древние,
окаменевшие,
наши
песенные сердца.