Наследник Мондольфо

Когда за окном прелестная осень: то тёплая и яркая, то мрачная и холодом до костей пробирающая, бороздить просторы готики особенно приятно.

Ещё приятнее в начале неизвестной в широких кругах (да и в узких, пожалуй, тоже) повести встретить имя любимой романистки, оставшиеся труды которой ныне найти уже невозможно (сама того не замечая, во многих своих рассуждениях о книгах, я сделала имя Анны Радклиф этаким паразитом: слишком часто о ней говорю, слишком с обожанием. Наверное, ещё совсем чуть-чуть и знакомых со мной книгочеев упоминания о ней будут раздражать также, как и высшие из употребления слова, разного сорта «фрукты» и безграмотность. Или я уже этого добилась?)

Не буду ударяться в открытые сердечные объяснения, скажу лишь, что я приятно удивилась такому совпадению. Но в предисловии повесть представили некой «дочкой» романов Радклиф, и уже там говорилось о розовощёкой любви двух молодых наречённых. А Ракдклиф хоть и пишет о ней, но берёт совершенно другим.

Здесь же, как оказалось, только любовь, (прям так сразу и до последних строк), немного пейзажей, и опять любовь. Вышло жалкое подражание, причём не полноценное, а одноветвенное (видно, автор решила, что рассказав о грозном родителе, непонятно отчего третирующем юношу, и мезальянсе, да ещё так скомкано (хотя, чего я ждала от повести?), можно покорить читателя. Получилось слащаво, банально и неумело.