Память льда

Солдатам выдают доспехи, чтобы прикрыть тело, но броню, защищающую душу, они должны ковать сами.

В мире, полном ям и ловушек, всегда приходится балансировать по самому краю, двигаясь осторожными шажками. Только глупцы надеются перепрыгнуть ямы. Но глупцы долго не живут.

Мир - это лишь время ожидания войны и приготовлений к ней... или же время печальных заблуждений, попыток убедить себя, будто бы войны более не повторятся, пора прекраснодушной болтовни и пустопорожних разговоров.

Мы, люди, не знаем настоящего сострадания и постоянно предаем его. Конечно, умом мы понимаем, насколько это важно, однако определяем ему цену, а потому бережем его, не раздаем просто так, думая, что сострадание следует заслужить. Вот что я скажу вам, Т’лан Имассы. Сострадание воистину бесценно. Его следует раздавать даром. Всем и каждому. Его нужно проявлять, не ставя никаких условий. Ведь небо не спрашивает плату за животворный дождь.

— Что я чувствую? Неотвратимость, мой дражайший глиняный горшок. Неотвратимость, и ничего больше.

Воспоминания - тканые ковры, скрывающие под собой каменные стены. Скажите мне, друзья мои, нити какого цвета вам более по вкусу, а я, в свою очередь, расскажу о пристрастиях вашей души.

'What's happened to the Adjunct? Where are we?'
'Lost.'
'Which question is that an answer to, Tool?'
'Both.'

Опыт всегда идёт рука об руку с бедой.

Когда человек умирает, он снова превращается в испуганного ребёнка.

'Sorry. Anyway, the Grey Swords were virtually wiped out. They're looking for recruits.'
Picker's brows rose. 'The Tenescowri? Hood's breath!'
'Makes sense, actually.'
'Sure. If I needed an army I'd look first to people who eat each other when things get tough. Absolutely. In an instant.'

Bauchelain studied the wizard, then slowly leaned back. 'I find myself appreciating your company, Quick Ben. I am not easily entertained, but you have indeed proved... a worthy diversion this night, and for that I thank you.'
'You're quite welcome.'
'My companion, Korbal Broach, alas, would like to kill you.'
'Can't please everyone.'

'These are not matters open to debate, Mortal Sword. You are what you are-'
'I'm a caravan guard captain, and damned good at it. When I'm sober, that is.'
'You are the master of war in the name of Trake, the God of War, the Lord of Summer-'
'We'll call that a hobby.'

'Line up all of you. I want those blades so sharp you can shave with them.'
The lieutenant snorted. 'Most of your troop's women, sir.'
'Whatever.'

'Now,' Whiskeyjack drawled, 'why don't you tell me what else you've got going, Quick Ben?'
The mage blinked innocently. 'Sir?'
'You've visited every temple and every seer in Pale, mage. You've spent a small fortune on readers of the Deck. Hood, I've had a report of you sacrificing a goat at dawn atop a barrow – what in the Abyss were you up to with that, Quick?'
'All right,' the man muttered, 'the goat thing stinks of desperation. I admit it. I got carried away.'

'They were a handful,' Whiskeyjack agreed, 'though not just in a fight – they spent most of their time stealing our supplies then running away, as I recall.'
'A talent for logistics, we called it,' Kallor commented.