«Мы знаем начало вещей и их конец, но всякий раз проходим мимо их сути. Мы сами — заря и эпилог, мы всегда обо всем догадываемся слишком поздно»
«Эммаус» - роман об испытании веры молодостью на прочность, роман о взрослении, через потерю ориентиров в первую очередь; и это единственный роман Барикко, который не отзывается во мне ничем знакомым (мне не понятна сама суть веры, религии и Бога, это последнее, о чем я хочу думать). И потому я не могу писать отзыв на эту книгу, совершенно непонятную и чуждую мне по содержанию. Мы все – те самые путники, идущие в Эммаус, ок, но религиозные метафоры мне не близки, поэтому я вижу тут только четверых подростков, не справившихся с крахом своих идеалов, своих иллюзий. Подростков, потерявших ориентиры, открыв для себя новую жизнь: жизнь, текущую вне церковных и больничных стен. Все здесь – трагедия: непонимание, отчуждение, попытка суицида, подростковый страх, неуверенность, восхищение, нелепый секс; и все здесь – повод для рефлексии, тяжелых размышлений и собственной идеализации; и все здесь, конечно, не о той подростковой любви, которая в какой-то степени была именно пусковым механизмом для саморазрушения, но о чем – я сформулировать не могу. Но и похвалить стилистику на этот раз тоже не получается: единственный кусок текста, который «Барикко такой Барикко» ниже, и от него бросает в дрожь; в остальном – здесь мало самого автора, к сожалению, как и в «Шелке», на мой взгляд: повествование настолько ровно и размеренно, что не вызывает никаких эмоций. Если бы я не прочитала эту книгу, я бы ничего не упустила.
«Мне всего восемнадцать, а счастье уже имеет вкус воспоминаний»
«Но человек, однажды начавший умирать, уже никогда не перестанет это делать»
«Я пытался стереть из памяти тот образ: Лука с волосами, прилипшими ко лбу, в постели Андре, — однако он не покидал меня и, видимо, не покинет; таким я и запомню его навсегда. Тогда мы жили одной и той же любовью, лишь ею одной, долгие годы. Его красота, его слезы, моя сила, его шаги, мои молитвы — мы жили одной и той же любовью. Его музыка, мои книги, мои опоздания, его дневное одиночество — мы жили одной и той же любовью. Ветер в лицо, холод рук, его забывчивость, моя уверенность, тело Андре — мы жили одной и той же любовью. Поэтому мы вместе умерли — и до тех пор, пока не умру я, вместе будем жить»
2 понравилось
