Янтарь чужих воспоминаний

Обмани меня,я неглупая, я закрою глаза без слов. Не всегда любовь обоюдная - только ведь все равно любовь.

Время – самая отвратительная вещь на свете. Время и воспоминания. Первого всегда слишком мало, а второго – слишком много.

О, это квинтэссенция женской сути! Стать единственной для чудовища, и своей неземной любовью превратить его в принца.

Но истинный безумец хорош тем, что его гораздо сложнее распознать среди безумцев мнимых.

Не всегда любовь обоюдная… Только ведь все равно — любовь.

Осень пришла как-то слишком быстро. Для тех, у кого нет крыши над головой, она всегда приходит неожиданно.

— Любовь творит чудеса, господин дознаватель.
— Странно слышать это от врача, — сухо бросил я.
— Чем больше я работаю, тем сильнее понимаю, что не все подвластно разуму.

Иногда он ненавидел людей… хотя нет. Он их не понимал. Может, оттого, что понимал слишком хорошо.

О, это квинтэссенция женской сути! Стать единственной для чудовища, и своей неземной любовью превратить его в принца. Каждая мнит себя той, что способна обуздать мои древние и темные инстинкты.

Время беспощадно и стирает даже самую сильную любовь, вымывает ее из души, как волна — песок из прибрежных скал. Волна мягка, но ни одна скала еще не устояла. Вот и с любовью то же самое.

— Кристина, с вами все в порядке? Простите, но вы плохо выглядите.
— Вас не учили, что женщинам надо всегда говорить, только насколько они прекрасны? Даже если это откровенная ложь.

Все-таки, наши воспоминания живут своей собственной жизнью. Когда хочешь что-то забыть, хочешь до отчаяния, до темноты, до червей, грызущих голову, это оживает снова и снова, врывается в твою реальность, заменяя собой повседневность. А сама реальность стирается, исчезает и становится несущественной.

Напомнить о времени… оно само напомнит о себе, Кристина. Даже если мы того не хотим.

Но истинный безумец хорош тем, что его гораздо сложнее распознать среди безумцев мнимых.

"Женщины не хотят свободы… Они хотят, чтобы их держали крепко, изо всех сил, и никогда не отпускали»

…Я люблю боль. Иногда свою, чаще — чужую. Вам страшно? Напрасно. Боль естественна. Она гораздо естественнее, чем приторное счастье, в которое все вы так стремитесь окунуться. Счастье, спокойствие, благополучие… иллюзии. Подмена реальности. Сладкие конфетки для разума, который знает, чего хочет на самом деле. Сколько минут в своей жизни вы были счастливы? О, я даже не спрашиваю о часах. Минут. Мгновений. Малюсеньких, утекающих сквозь пальцы крупинок времени.
Два десятка? Один?
А были ли?

Наше тело всегда это помнит: боль удара. Помнит и хранит долгие годы, не только на коже. Кожа может зарасти, обновиться и спрятать следы былого, но удар останется внутри, в сознании. Зависнет пыльной паутиной страха, свернется змеей ожидания новой боли, упадет иглой, почти незаметной, но больно жалящей каждый раз, когда вы о ней почти забудете.