
Есть у Стивена Кинга удивительный талант: проникновенно писать сюжеты, нет, к счастью, не обыденные (не хотелось бы представлять мир, где ядерная война стала обыденностью), но в общем-то избитые до боли и разжеванные по тысяче раз. Казалось бы, история о том, как мы окончательно уничтожили сами себя, что тут можно еще добавить. Чего мы там еще не видели. Но. Оказалось можно. Оказалось, не видели. И заезженный сюжет каким-то волшебным образом превратился в щемящий рассказ об одиночестве и неизбежной смерти. Что значит, мастер, а...











