Если бы ты знал...

Шота Руставели

Возможно, в большой степени, это женский роман, о сложной женской логике. Но тем полезнее он будет и мужской части населения. Возможно, именно эта книга открывает ответы на вопросы, которые беспокоят и женщин и мужчин.
Сама книга – дневник девушки, на чью долю выпала не легкое испытание – смертельная болезнь. Но это касается тела. Смертельная же болезнь постигла и ее душу и сердца. Она рассталась с любовью всей жизни, рухнули все ее воздушные. И доживать свой век она отправилась в Овальный город, бросив все ненужное и всех ненужных в Городе непогод. Хотя самое ненужное, от чего и надо было бы бежать, она все же взяла с собой – воспоминания о прошлом. И не смотря на жгучее желание ЖИТЬ! Сегодня, сейчас, сию минуту, пока прошлое разъедает изнутри человек не найдет покоя.
Это история из жизни, если хотите – жизненная история. Притча, написанная в форме дневника девушки, у которой рухнули все воздушные замки. Что теперь делать? Жить!

«Эта книга про меня», так смогут сказать многие читатели. Особенно те, кто испытал в жизни серьезные переживания, страдания, потери. Так метко в этой книге описаны все возможные нехорошие происшествия, которые имеют свойство просто случаться в нашей жизни, все возможные ответы на сотни интересующих вопросов в тот или иной момент жизни. Интересно ее будет читать и тем, кто часто думает о прошлом, о таком простом слове «отпустить прошлое/человека/чувства», от этого слова иногда становится хуже всего, накатывает такое бессилие, а за ним гнев, что ты не можешь просто взять и отпустить. И тем, кто уже не тащит за собой огромный чемодан воспоминаний, кто сделал шаг навстречу новой жизни и теперь в ней живет. Интересно будет увидеть себя на разных этапах жизни, увидеть свои мысли/слова/слезы.
Книга эта о жизненных ценностях и трудностях, о любви, о расставании, о настоящих друзьях и о таких себе, о том, стоит ли кричать на весь мир о своих чувствах или их нужно хранить глубоко в душе, в своей тишине им отдаваться. И правда ли что люди перестают копаться в прошлом, когда у них все в жизни налаживается? И нужны ли все те трудности, которые просто берут и случаются в наших жизнях.

Еще бы пару лет назад я за эту книгу  стояла горой и никакие аргументы не смогли бы пробиться сквозь мое непоколебимое  поклонение  этому автору.

Решила перечитать поскольку в голове отложился некий образ того самого мужчины - Реверс. Перечитала . Книгу можно подарить младшей сестре .

Если разобраться в чем тут соль и перец истории, то собственно говоря овчинка выделки не стоит , точнее просто такого быть не может .

Ну как один , явно мифический  мужчина может перекроить в лучшую сторону болезнь нашей главной героини и при том так перекроил , что диагноз попросту был снят лечащим врачом ?!!  Такое возможно лишь в сказках.

А Эльчин Сафарли вроде бы у нас не сказочник , а вполне серьезный вроде бы писатель, пишущий  серьезные книги . Тогда получается , что эта книга просто самая обычная красивая сказка.

Наша девушка заболевает лейкозом ( ну да было такое помешательства у некоторых авторов на этой теме и они просто тогда создавали хайп на этом ).  И она решает , что лучше умереть на берегу моря нежели чем в серой промозглой Москве.

В соседях затерялась  милая хохотушка - болтушка и вместе они открывают дело , небольшое , но прибыльное. И тут появляется некий мужчина .

Но наш Север даже в конце книги все равно не верит в то , что Реверс - это всего лишь мираж её собственного  воображения  и его никогда здесь не было .

Честно говоря я не верю в такое , что любовь вылечивает онкологию  тем более такую как у нашей главной героини. Нет нет я не отрицаю воздействие позитивных эмоций которые появились , но столь прям кардинально - не особо .

Не хочу сказать , что книга прям таки такая плохая , нет . Она светлая , добрая , но вот эти нестыковки сильно  дают провисающий сюжет , который портит общее впечатление от прочитанного.

Светлая сказка , но не логичная .  Хочется верить , да плохо что-то получается. Пусть будет так , но я в сказки уже давно не верю.

Жаль , что приходится разочароваться в тех книгах , которые раньше были  самыми лучшими - очень сильно жаль.

С этой книги началось мое знакомство с Эльчином Сафарли. И на ней же закончилось.
Читать начала исключительно благодаря то и дело появляющимся в сети цитатам из произведений этого автора. Цитаты, кстати, довольно не плохие. А вот книга, ну слишком сиропная. Такая же тягучая и приторная. Нужно определенно быть сладкоежкой, чтобы по достоинству ее оценить)
Сюжет размытый, а в конце вообще происходит какая-то расфокусировка.
Что поразило, так это как мужчине удается писать что-то вроде:

Знаю множество девушек, которым нравится такой стиль повествования, и прошу меня простить за субъективное мнение, если вдруг это читает кто-то из фанаток Сафарли.

Знаете, мне кажется, Сафарли просто комфортней писать от лица женщины, чем - от мужчины. Хоть он и говорит, что пишет про девушек, чтобы привлечь больше женской аудитории, но, ИМХО, он сам просто кайфует от ведения дневника якобы девушкой. Да, именно дневника. Где-то я это уже видела... В этом-то и вся проблема. У Сафарли одинаковый стиль, оформление, да и, в принципе, сюжеты предсказуемы. И вот как так получается? Вроде бы идеи разные, а книги какие-то однообразные, похожие.
Главная героиня неизлечимо больна. Всё, что ей остаётся - смириться и ждать конца. Но, на мой взгляд, самая главная болезнь героини, да и любого из нас - ничто иное, как вирус прошлого. Это ещё та неизлечимая зараза. Хотя приглушить боль от неё вполне возможно, вот только рана будет ныть, нарывать, пока время не сгладит шрамы.
И, как всегда, по традиции, в конце книги обращение Сафарли к своей любимой и незабываемой. Убеждение остальных и, главное, самого себя в том, что ему ни капельки не больно, и он уже давно её отпустил. Ну-ну...

Эльчин Сафарли - уникальный автор. Не перестаю удивляться его манере письма. В книжках столько нытья и соплей, что, на мой взгляд, далеко не каждой сентиментально настроенной женщине под силу создать настолько розовослюнный "шедевр". Что это, прицел на самую обширную аудиторию или отражение внутреннего мира Сафарли? Практически каждое предложение обильно сдобрено истеричными эмоциями, которые уже спустя страниц двадцать начинают мозолить глаза. Терпеть не могу вечно стонущих героев, смакующих собственное бессилие и не предпринимающих никаких попыток для исправления положения. Абсолютно не мое чтиво.

Первое знакомство с этим автором и, пожалуй, удачное. Наверное, это книга для определенных моментов жизни. Несмотря на весь негатив, ибо это история о женщине, которая неизлечимо больна, книга наполнена светом. Она о Любви. Именно в сложные моменты жизни как никогда приближаешься к пониманию истинных ценностей. Словно говоришь себе: "Стоп! А что же я делаю? Разве можно так напрасно прожигать жизнь?" Истончается грань суеты, спешки, ненужных эмоций и обнажается истина:

Что ж, действительно так. Эльчин Сафарли напоминает об этом.

"Мне говорят, что я могу писать от лица женщин и о женщинах лучше, чем сами женщины".
Практически с этих слов началось послесловие.

Всего триста двадцать страниц. Всего около пятидесяти тысяч слов. Но я не увидела того, что автору говорят женщины. Из всей этой истории получился такой типичный книжный представитель женского рода. Она днями напролёт грезит о прошлом, корит себя, переживает, страдает, часто хнычет и пытается ни с кем не связывать близких отношений. Но нет, это же женщина, все эти разговоры, что "я не буду заводить друзей, парень мне не нужен", превращаются в один сплошной самообман.

Почему-то во всех произведениях женщины не могут обходиться одни - им нужна публика, им нужны слушатели, а если их нет, что ж, не проблема, она выдумает себе всех. Но что же в реальной жизни? Неужели мы так зависимы от общества? Может ли человек (или женщина) достаточно долгое время находиться если не в изоляции, то хотя бы просто в одиночестве? Неужели так тяжело ни с кем не делиться сокровенным и не говорить по душам?

Не могу понять.

Я очень редко ставлю книгам "плохие" отметки. Но эта книга стала исключением.

Несмотря на небольшой объем и довольные небольшие главы, читать ее было ой как сложно. Я прекрасно понимаю, что у героиня больна, что у нее разбито сердце и рассказ больше похож на ее исповедь. Но я буквально задыхалась от количества сентиментальности в данном произведении.

Эту книгу растащили на цитаты и мне казалось, но и моя душа найдет отклик , но нет. Возможно для принятия и понятия необходимое схожее состояние, которого у меня увы не было. Поэтому увы, мимо....

Ситуация  у героини тяжелая. И по сути она может жаловаться, плакаться и провожать остаток своих дней по своему разумению. И скорее всего для читателя, находящегося в похожей ситуации книга станет глотком свежего воздуха и толчком выбраться из всего и пойти дальше. Но увы, я не такой читатель.

Не знаю стоит ли продолжать знакомство с писателем и стоит ли чуть позже в другом настроении дать книге шанс. Но на данным момент мои впечатления такие.

Какая редкостная нудятина. Сплошная рефлексия, книга полная сопливого нытья. Почему считается, что автор хорошо понимает женщин и точно описывает их мысли и чувства? Каких женщин? Я так не мыслю и не чувствую. Мне совсем не близка и непонятна героиня в своих самокопаниях. Может быть такое впечатление складывается потому, что книга написана как бы от лица девушки, ведущей дневник, мало действия и мало диалогов. Скучно и нудно. Я, конечно, попытаюсь почитать и какую-нибудь другую книгу автора, что бы точно определится с отношением к его творчеству. Но, думается мне, впечатление не изменится. В конце книги есть послесловие автора о книге, и из прочтенного я поняла, что такая манера изъясняться, в принципе, присуща автору, а не конкретно этой героине в данной книге.

Даже трудно начать описание чувств и эмоций...Когда я читала книгу, неотъемлемо было ощущение, что автор доверил нам судьбу героини, может даже местами трагичными. Почему местами, а не целиком? - Да потому что она не боялась смерти, она принимала все как должное без капли цинизма.

"Я не верю, что любовь забывается. Её невозможно отпустить. Она подобна голубю в клетке без дверцы – так навсегда и остается там. В тебе.Однако со временем начинаешь иначе относиться к тому, что было."

Действительно, любовь нельзя забыть, просто со временем мы привыкаем к дискомфорту, которая исходим от любви, которая находится там, глубоко внутри, куда другим нет входа. Как можно отпустить то, что является частью тебя...Как можно выбраться из лабиринта чувств, когда это все поглощает тебя без остатка. э

"Да, любить можно по-разному. Важнее не бояться, что это может закончиться."

Все заканчивается рано или поздно, но когда приходит понимание того, что это вот-вот закончится, начинается немыслимая паника, хочется удержать это двумя руками, хочется, чтобы все оставалось так, как было. Но у каждого чувства, и всего что нас окружает есть свой закон, который нам не переписать под себя. Чувства, эмоции, как часто мы их не можем контролировать, и они держат верх над нами, и что самое интересное - нам это нравится, нам это нужно, мы этим живем и дышим. Мы готовы все поставить на кон, но только чтобы это все не закончилось

" Я не в обиде, и ты прости, я тоже причиняла тебе боль – только оттого, что было больно мне. В итоге мы искололи друг друга своими иголками, как пытающиеся согреться дикобразы. Но стали добрее и терпимее, правда?"

БОЛЬ! Такое короткое слово, но очень знакомое каждому человеку. Боже, как много в этой книге всего, что напоминает мне то, что я так боялась потерять, так боялась упустить. Я тоже делала намеренно больно тому, кто делал больно мне, потому что казалось, что я заглушу боль собственную, если причиню боль ему. Да, так проще было жить, но когда я сидела и глубоко задумывалась, то понимала: делая больно ему, я себя не освобождаю от боли.

" Я боюсь вслушиваться в тихую ночь. В ней то и дело слышится его голос, по которому скучаю, не признавая этого в дневное время суток."

Наверное, у всех так. Днем у каждого свои повседневные заботы: дом, работа, учеба, друзья, что-то еще, что не позволяет помнить о человеке, который был когда-то в главных ролях в нашей жизни. А ночь, когда можно спокойно обо всем подумать на плечи наваливается пелена прошлого, которое так и рвется в бой с настоящим, напоминая все мотивы, которые были тогда. Я тоже часто скучаю по тому, что было тогда. Но то, что невозможно вернуть обратно в силу многих причин. Не хочется выглядеть обузой в глазах любимого человека. Не хочется так же, чтобы он думал, что я обязываю его что-то мне говорить и признавать свои ошибки, которых у всех с лихвой хватает.
Долго можно цитировать слова из книги. Там каждая строчка - это цитата, каждая мысль - целая жизнь, каждая буква - время, которая течет и течет. У жизни нет обратного отсчета, есть только этот миг, который все должны использовать. Для Севера нет правил в жизни, есть она и этот день, который отдан ей, чтобы прожить с пользой для себя. Она простила, она отпустила, это наверное и было самым страшным шагом.
Она любила, любит, и будет любить.
Наверное, когда говорят: "Любовь до гроба", не подразумевают, что это любовь, когда двое людей все жизнь рядом. Подразумевают, что любовь не умирает, когда нам делают больно, не умирает, когда нас предают, когда каждый день выжигают нашу душу оставляя неизлечимые шрамы. Эта та любовь, которую мы носим в себе до конца наших дней. Любовь, которая не забывается с годами. Мы просто привыкаем к ней, и не обращаем на нее внимания в силу того, что каждый день бегаем туда-сюда-обратно-туда-суда-обратно. Но этой любви не становится меньше.

"Когда скучаешь по человеку, первый импульс — заменить его другими людьми. Нескончаемой вереницей романов. На худой конец — книгами, шоколадом, виски. Но это не замена, как мы думаем, а ничтожный самообман. Рано или поздно поймешь, что заменить былое не в силах, да и не нужно этого делать. Лучше снять с себя старую одежду, какой бы любимой она ни была, и облачиться в новую. "

В этом и есть, наверное, ошибка многих людей: мы стараемся старое заменить новым, но это всего-лишь на время. Снимая старую одежду мы возвращаемся в былое, которое не покидало нас, даже в новой одежке. Это новое, всего-лишь маленький факт, изменяющий наш внешний вид, но никак не внутренний, в котором все тот же хаос, что и был раньше.

"Я оплакивала потерю не любимого человека, а скорее надежд и планов"

Как часто мы живем, создавая иллюзию. Мы создаем надежды, в которые старательно верим и сами же хотим воплотить в жизнь. Надежды и планы мы составляем, не думая, что человеку которого мы любим это не по силам.

"Мы можем обладать чем угодно, кроме времени"

Время....это то, чего людям все время не хватает. Что нужно человеку, который умирает? Наверное, время, чтобы обдумать все. Я не представляю, что умирающие люди хотят. Я потеряла дорого человека, который погиб из-за рака поджелудочной железы. Я бы хотела время для его жизни, эликсир, который бы позволил ему немного подольше остаться в этом грешном мире. Я хотела ему сказать, как сильно люблю его, и как сильно он мне нужен. Нет, этот человек не был другом, парнем, или кем-то еще. Он был моей семьей, всем тем, что считала своим родным. Но времени, как всегда мало....И никогда не знаешь, когда твой собственный лимит времени захочет поставить в твоем существовании жирную точку.
Это книга, напомнила мне многое из моего прошлого, в которое я часто возвращаюсь и ищу ошибки, свои ошибки. Я позволяю этим ошибкам выйти наружу, потому что каждая моя ошибка - это спасение от того, что ждет меня впереди. Я буду лучше для себя, а не для кого-то. Я буду ценить время, которого катастрофически мало...