Дёмин, не говоря ни слова, внёс портфель в комнату Селивановой и вытряхнул на диван. Из него высыпались тетради, конспекты, зеркальце, косметическая сумочка, несколько шариковых ручек. Раскрыв одну из книг, Дёмин увидел, что это не учебник.
– Ну да, конечно, – сказал он. – Иначе быть не могло. Только Булгаков. Что ещё может читать девушка, у которой на столе виски, а в шкафу пара шуб.