Она ложится... почти... этого достаточно, чтобы я мог видеть ее ноги, даже начало бедер... и груди, в вырезе, без лифчика... я вот тут подумал, в такие моменты вся литература, галантерейная, Гонкуровская, возвышенная или низменная, обычно начинает зашкаливать... «великолепная шелковистая кожа, изгиб спины...» и я чувствую, что просто обязан подхватить этот припев... да только у меня уже не осталось на это ни желания, ни способностей!.. раньше, это еще куда ни шло!..
А вообще-то, любая литература, будь то академическая, богемная или там салонная, всегда стремится сделать тело плоским и бескровным, чуть что - сразу обморок... писатели, как шакалы, предпочитают падаль... все настоящее и новое их отпугивает... это они называют целомудрием... чтобы почувствовать вдохновение, им достаточно выступающих вен, нескольких красных рубцов на коже, раздутой печени и отечных щиколоток... сгодятся любые мешки с костями или с жиром... но тогда нам было не до изящной словесности... нет!..