– Я выбежал за тобой из той квартиры, – напоминает он мне, склоняясь, чтобы поцеловать мой подбородок. – Я знаю, что не мое дело, как она там, что с ней. Но… если то, что она чувствует ко мне, хотя бы наполовину похоже на то, что я чувствую к тебе, я хочу быть бережнее к ее чувствам, потому что не могу даже представить, что бы со мной было, если бы ты оставила меня.
Просто невозможно, как обычные вроде бы слова заставляют сердце в моей груди замирать и проваливаться куда-то в пропасть.
Он целует мочку моего уха, мурлыча:
– Это просто убило бы меня. Мне нужно убедиться, что с тобой все хорошо, прямо сейчас.