В августе

Август только отшумел. Еще близки все его чаяния, его дары и надежды. Свежи в памяти, только оглянись, отпускные моменты, терпкий запах уходящего южного лета. Сентябрь позволяет взглянуть на все, что было, что манило, с ностальгией и ноткой зависти и сожаления. И как кстати попадается на глаза этот рассказ Бунина. Творчество Ивана Алексеевича - это моя любовь, одна из тех, что возникла сразу еще в школьные годы. Его прочитанные тогда новеллы так и остались в любимых.
"В августе" - скорее зарисовка одного дня, вернее уходящего дня, когда молодой человек двадцати двух лет от роду остается один: его любимая девушка уехала. Уехала далеко, возможно навсегда, на юг, где так же тепло. Она уехала и им не увидеться, а он переживает: ведь не сказал самого главного, самого важного - что любит. Его переживания - всего лишь фон для восприятия окружающего мира, красоты южного малороссийского пейзажа, колоритных селян, не менее заметных толстовцев, к которым он-то и направляется. Состоявшийся разговор с женой одного из них - короткий диалог, но, как всегда, у Бунина, содержательный, когда за малочисленностью слов можно придумать/увидеть/разглядеть историю души, печать судьбы...
Бунин - мастер пейзажа, мастер тонкой лирики и сочетания всего этого в своей прозе, которая очень поэтична - он ведь еще и поэт. И в этом сочетании поэтического начала с прозаическим, возможно и есть секрет его тонкой лирики в прозе, ее мелодичности.

Сквозь слезы я смотрел вдаль, и где-то далеко мне грезились южные знойные города, синий степной вечер и образ какой-то женщины, который сливался с девушкой, которую я любил, но дополнял ее своею таинственностью и той детской печалью, которая была в глазах маленькой женщины на баштанах...