Цитаты из книги Город Мечтающих Книг

« Перепуганный читатель опускает книгу и грызет ногти. Не отложить ли ее? Закопать? Сжечь? Замуровать? Но какое напряжение! Вон! Одинокий удар колокола из дальнего далека будто по покойнику, будто звякнула в колокольчик закутанная в черный плащ старуха с косой, которая пришла, чтобы… Нет, это только стакан из-под вина, который ты случайно задел локтем. »

« Во время чтения эти книги могли раствориться в воздухе, чтобы потом, хихикая, материализоваться в дальнем углу комнаты. Из их страниц могла выползти отрубленная десятипалая рука и, как паук, полезть на запястье читателю. После она падала в камин и там с воплем сгорала. »

«…роман примечаний, вот что следовало бы написать. Ничего, кроме примечаний на примечания, это ведь было бы…»

До помешательства дело не дошло. Только до литературы.

Решив, что неплохо было бы перекусить, я зашел в кофейню и заказал чашку кофе и «книжнеца» — сладкий пирожок в форме книги, начиненный яблочным джемом и нашпигованный фисташками и миндалем.

Не в том дело, как начинается рассказ. И не в том, как он заканчивается. А в том, что происходит между началом и концом.

Если хочешь писать, то пиши. Если не можешь ничего почерпнуть из себя самого, то больше тебе взять неоткуда.

Создавать книги ты ещё не можешь, а вот убивать их уже научился. Может тебе стоит стать критиком?

- Такое возможно?

• Собственно говоря, нет, но Хагоб сумел.

– Да, брось, это большая литература! – возразил Гольго. – Просто нужно уметь ее выносить.

И потому для успокоения нам остается лишь природа. Почти инстинктивно мы выходим из четырех стен, и в саду, в огороде, под шум листвы под звездами нам дышится свободнее — там у нас становится легче на сердце.

- В твоём подвале живёт чудище?

• В любом подвале живёт чудище.

Я сделал именно то, что сделал бы, если бы на меня налетело цунами, а именно: совершенно ничего.

- Справедливых наказаний не существует, - возразил я.

- Живые писатели меня не интересуют, - фыркнул охотник. – На их книгах не заработаешь. Хороший писатель – мёртвый писатель.

• Я ещё ничего не опубликовал, - сник я.
• Тогда ты стоишь ещё меньше.

Но когда я смотрю на современный литературный процесс… - Смайк закатил глаза.

Наш шаг снова ускоряется, и к пылкому желанию открыть поскорее книгу примешивается тоска по чашке горячего какао с корицей и ломтику еще теплого песочного кекса.

Когда пишешь, бывают мгновения, когда тебя подхватывает поток, у которого ничто не должно стоять на пути, а получается так, лишь когда пользуешься верной рукой