Ноги из глины

«Мой друг Шнобби папрежнему все тот же Шнобби, только паследнее время еще шноббнее»

Господин Хопкинсон, куратор Музея гномьего хлеба, что в Карусельном переулке, пребывал не в лучшем настроении духа. Во-первых, его только что убили.

— И ты действительно прищемил пальцы президенту Гильдии Наемных Убийц?
— Да, сэр.
— Почему?
— У него нет хвоста, сэр.

Рык произвел эффект одного холодного душа и двух пинт черного кофе.

– Горгулья констебль Водослей, сэр. Бесполезен на парадах и абсолютно бесполезен при патрулировании улиц, но, когда нужно долго просидеть на одном месте, сэр, тягаться с ним не может никто. Он чемпион мира по сидению на одном месте. Абсолютный победитель в стометровых посиделках.

Калитку в воротах чуточку приоткрылась. Взору Ваймса предстала очень узкая полоска очень маленького человека.

Волк издал рык, продолжительный и глубокий. Этакий звуковой эквивалент стремительно укорачивающегося бикфордова шнура.

- Итак, - сказал он, - ты алхимик. Шрамы от всяческих кислот на руках и полное отсутствие бровей.

Куда интереснее было получать письма из дома с перечислением, где и сколько добыто руды, какие новые жилы открыты, какие пласты еще предстоит разработать. Ну а о чем мог написать он? Разве что об убийствах и тому подобном.

Человека можно вылечить, а вот книгу — нет.