Кофейня

Холодный душ. Крепкий чай без сахара. В семь утра этот город просыпался и ненавидел все вокруг. Люди вставали с единственным желанием, с ним же свой день и заканчивали: как мне выспаться, и какая жизнь дерьмо. Он каждый день вставал в это время, выходил на балкон и смотрел на них, хмурых, полусонных. Людей без яркости. Размытых. Они спешили на работу, которую ненавидели чуть меньше своего босса. Зарабатывали деньги, чтобы тратить их на то, что им не по карману. И все время стремились к роскоши, не имея даже свободы.

Выслушать... Просто слушать, даже не услышав, даже не подав вида сочувствия.
Просто выслушать... Этого больше всего не хватает людям. Они не принимают этого, а
уж тем более не отдают. Не понимают, что главное - вовремя выпустить наружу все
то, что пламенем горит внутри. Они даже не могут сгореть, отпустить и камнем
выбросить, как должное, все то, что осталось позади. Оно накапливается капля за
каплей каждый день и каждую ночь. И с каждым криком все громче, а с каждым
ударом - сильнее.
Когда ближе врага нету друга, ты осознаешь, что никто не подаст тебе руку. Никто
не вытащит тебя из ямы, которую осталось только засыпать землей. А вот на эту роль,
маэстро, людей всегда найдется... Дело вовсе не в них и не в жизни, которой
пытаются заделать все свои дыры. Дело в тебе и только в тебе. Не ищи виновного, в
каждой правде ложка лжи. И жизни порой не хватает, чтобы понять, что есть жизнь и
для чего она дана. Что есть солнце и зачем оно светит. А вот смерть стала ближе
жизни. Ей смотрят в глаза, став на самый край этой грани. Обрыва.. Но то, что они там
видят - не забывают никогда.
Выслушать... Просто выслушать. За стаканом дешевого коньяка, в компании немого
незнакомца. За шумом поезда, сидя на перроне. За книгой или за строками этой
книги - просто выслушать. И пусть тебя не услышат, и пусть все пролетит мимо ушей...
Возможно тогда многие бы забыли о слове бессонница и взглянули, как порой
прекрасен по утру рассвет. Возможно тогда, многие бы вспомнили, что живут, а не
просыпаются, чтобы снова уснуть...

Ночь намного сильнее обостряет одиночество. В темной комнате, наедине с собой
и своими мыслями, ты еще больше осознаешь свою ненужность. Бросая в жар, ты
считаешь, себя брошенным и больше всего тебе не хватает его. Человека, что держал
бы тебя за руку в эту темную ночь, в этом мрачном проулке... Тебе не хватает тепла, а
одеяло не сможет согреть тебя так, как и музыка не сможет заменить голоса, который
хотел бы ты услышать. Слушать. Понимать, что ты не один в этом мире, в этой
кровати, в этой пустой квартире... Лишь будильник так верно и вовремя будит, а как
бы хотелось проспать.