
Очень люблю рассказы
innashpitzberg
- 82 книги

Ваша оценкаЖанры
Ваша оценка
Удивительный рассказ, повествующий о встрече матери и сына спустя десять лет. Десять долгих и трудных , бесконечных в своём однообразии и одиночестве , вдалеке от близких и родных , среди чужих и в чужой Караганде у неё и тоже трудных и тяжёлых ( сначала сиротское детство, потом уход на фронт и война ), но дома в Тбилиси у него. Ему не надо прятаться, думать над каждым словом и вопросом. Он молод, полон сил и энергии, желаний и мечтаний. Они ждут этой встречи и боятся её. Узнают ли друг друга ?А как первые неловкие минуты ? О чём спросить ? Что сказать ? Им нужно заново найти эту тропку , такую родную, нащупать и ощутить , связывающую их нить, которая прервалась по жестокой воле судьбы , потому что времена не выбирают. Трудные времена выпали на их долю, когда репрессии и война стали судьбой многих и многих...
В небольшом рассказе нашла отражение целая эпоха и судьба миллионов репрессированных и их детей, прошедших войну... Несмотря на непростую тему такой теплотой и нежностью веет от рассказа, что дух захватывает..
Очень рекомендую всем неравнодушным...

- Ашхен часто показывала фотографию своих детей: Булата, старшего, и Виктора, младшего. И однажды, как бы между прочим, обмолвилась, что ее старшенький пишет стихи, что раньше в ЦК ВЛКСМ его очень хорошо принимали, а теперь, из-за нее, стали относиться недоброжелательно к его творчеству. Я тогда спросила: "У ваших сыновей фамилия Налбандян?" Она грустно улыбнулась, покачала головой: "Нет, другая - Окуджава".
Это очень короткий и очень пронзительный рассказ, и в нем — таком небольшом — целая эпоха. Дети репрессированных. Поколение, повзрослевшее на войне. Десятилетия разлуки и сломанные человеческие судьбы.
Этот рассказ автобиографический. В 1937 году отец Окуджавы был расстрелян, а мать — отправлена в ссылку в Карагандинский лагерь. И вот, о встрече матери с сыном после — эта история...

Вот и свершилось самое неправдоподобное, да как внезапно! Привычный символ приобрёл четкие очертания. То, о чём я безнадёжно мечтал, что оплакивал тайком по ночам в одиночестве, стало почти осязаемым.

Учился я на филологическом факультете, писал подражательные стихи, жил, как мог жить одинокий студент в послевоенные годы - не загадывая на будущее, без денег, без отчаяния.

Учился я на филологическом факультете, писал подражательные стихи, жил, как мог жить одинокий студент в послевоенные годы - не загадывая на будущее, без денег, без отчаяния. Влюблялся, сгорал, и это помогало забывать о голоде, и думал, бодрясь: жив-здоров, чего же больше? Лишь тайну черного цвета, горькую тайну моей разлуки хранил в глубине души, вспоминая о маме.









