Книга тревог

Everything comes from outside, and the human soul itself may be no more than the ray of sunlight that shines and isolates from the soil the pile of dung that’s the body.

And if the office on the Rua dos Douradores represents life for me, the fourth-floor room* where I live, on this same Rua dos Douradores, represents Art for me. Yes, Art, residing on the very same street as Life, but in a different place. Art, which gives me relief from life without relieving me of living, being as monotonous as life itself, only in a different place.

Memory is no more than our sensation of the past. And every sensation is an illusion…

I need virtually no stimulants. I have opium enough in my soul.

Everything stated or expressed by man is a note in the margin of a completely erased text. From what’s in the note we can extract the gist of what must have been in the text, but there’s always a doubt, and the possible meanings are many.

...if the freedom isn’t in me, then I won’t have it no matter where I go.

Whether or not they exist, we're slaves to the gods.

Жизнь - это экспериментальное путешествие, совершаемое поневоле. Это путешествие духа сквозь материю, и, поскольку путешествует дух, мы живем именно в нём. Поэтому есть созерцательные души, которые живут более насыщенной, более пространной, более бурной жизнью, чем те, что живут вовне. Результат - это всё. То, что было прочувствовано, было тем, что было прожито. От сна пробуждаешься таким же усталым, как от зримого труда. Никогда не проживаешь столько, как когда много думаешь.

Почему искусство прекрасно? Потому что оно бесполезно. Почему жизнь некрасива? Потому что она вся состоит из целей, намерений и устремлений. Все ее пути предназначены для того, чтобы перейти из одной точки в другую.