Чёрный человек

Ах, люблю я поэтов!
Забавный народ.
В них всегда нахожу я
Историю, сердцу знакомую,
— Как прыщавой курсистке
Длинноволосый урод
Говорит о мирах,
Половой истекая истомою.

Поэты — все единой крови.
И сам я тоже азиат
В поступках, в помыслах
И слове.

Не жаль мне лет, растраченных напрасно,
Не жаль души сиреневую цветь.
В саду горит костер рябины красной,
Но никого не может он согреть.

Не жаль мне лет, растраченных напрасно,
Не жаль души сиреневую цветь.
В саду горит костер рябины красной,
Но никого не может он согреть.

Счастье– есть ловкость ума и рук.

Счастье,—говорил он,—
Есть ловкость ума и рук.
Все неловкие души
За несчастных всегда известны.
Это ничего,
Что много мук
Приносят изломанные
И лживые жесты.