Рецензия на книгу

• 

  Аноним13 апреля 2011 г.

  При свете солнца в Лиссабоне есть что-то наивно-театральное, пленительное и колдовское. Зато ночью он превращается в смутную сказку о городе, который всеми своими террасами и огнями спускается к морю, словно празнично наряженная женщина, склонившаяся к своему возлюбленному, потонувшему во мраке.

  
  

  По нехитрому волшебному шелчку пальцев Ремарка я очутился в Лиссабоне и сидел в каком-то баре, рассчитанного на туристов, перед главным героем, пил вино и поглощал креветки. Итак, ночь. Лиссабон. Льется лунный свет по Тахо. В эту ночь он не хотел бы оставаться один и до рассвета он поведает свою историю, в которой будет все: страх и агония, безрассудство и аффект, настоящие приключения и любовь.
  

  
  
  

  - До сих пор не понимаю, как все это случилось. Мне обязательно нужно кому-нибудь рассказать все. Здесь я никого не знаю. Все повторится еще раз, пока я буду говорить. И может быть, я пойму. И может быть, оно останется. Мне нужно хотя бы еще раз...

  
  

  Я слушал (читал) Его, не прерывая. Его историю я пропустил сквозь себя и образы перед глазами возникали один за другим как незабытые слайды диапроектора. И теперь уже мы вместе прошли этот отрезок того пути, и все действительно повторилось еще раз. Повторилось для него, а я же выслушал удивительную историю.
  

  
  
  

  - Я не хотел бы, чтобы то, что я вам рассказал, звучало Иеремиадой. Похоже?
  

  • Нет.
  • Тогда что же это?

  
  Я п

  • История одной любви.

  /p>