Рецензия на книгу

• 

  Evushka11 апреля 2011 г.

  Каждый раз, когда перечитываю, удивляюсь: у Маяковского был такая живая душа, так воспалены чувства, и при этом он мог написать настолько приближенную к бесстрастному собственную биографию. События, выстроенные в чёткую хронологию, пусть даже утеряны почти все даты и места, и практически никаких чувств, никаких оценок.
  Чувства и отношения- то, что помимо воли прорывается в подчас чересчур искренней лирике. Проза же означает чёткость, логичность, простоту.
  «Я – поэт. Этим и интересен. Об этом и пишу». Поэт, оторванный от быта. Поэт как социальная единица, как меняющий устройство мира человек, а не призвание, не выплёскивание личных переживаний и эмоций посредством зарифмованных слов. И о поэзии он не пишет. О творческом пути – да. Рано почувствовал свой талант, знал свою задачу как творца, но долго не мог найти нужную форму для своего содержания (последовательно перепробовал живопись, поэзию, прозу).
  И всё равно прорывается это болезненное одиночество Маяковского: как он падок на похвалу! как льстит ему любое сказанное в его адрес доброе слово! как хочется ему быть замеченным, услышанным! как не хватает ему поддержки! В попытке объективного повествования он не смог обойтись, не смог уйти от рефлексии.
  Маяковский ищет в прошлом причины своего мировоззрения, своей ненависти к поэтичности, ко всему древнему, всему церковному, всему славянскому, к точкам и запятым. Как будто оправдывает себя, но в оправдании не нуждается.
  Удивительно: о том, что любит, поэт в автобиографии не говорит. Это – святое.

  10

  978