Рецензия на книгу
The House of the Spirits
Isabel Allende
Аноним15 июня 2018 г.«Меня держала за ноги земля...»
Прости-прощай, сенатор Труэба, сеньор Эстебан. На фразе «Сегодня умер мой дедушка» выдохнуть получилось совсем не сразу, а продолжить читать — и того подавно.
Да, жестокий мужлан. Да, ограниченный собственник. Да, нетерпимый, ревнивый, слишком громкий и себе на уме. Громящий мебель, бьющий женщин, кипящий то злостью, то яростью. Но очень, очень настоящий. Даже слишком. Как будто реликт из времён пионеров, покорителей Нового Света — человек, который не боится запачкать руки, чтобы сделать дело. Своё дело, которое считает правым. Какими методами, чего ради — это уже детали.
«Он не жесток. У него всегда было слишком много энергии», — или как-то похоже сказала Клара в фильме. Фильм, кстати, я увидела первым. До книги прошло полтора года. Фильм — это прийти к семейству Труэба в гостиную, чинно-благородно посидеть за чашкой чего-нибудь и распрощаться. Книга — это попасть к ним на кухню.
И настоящий Эстебан Труэба жесток, правда. Не адресно и причинно-следственно, не мы такие, мир такой. Что моё — моё, что не моё — тоже моё. Он живёт, как будто прокладывает первую железную дорогу, допотопную узкоколейку, но после лязганья зубами в разбитой телеге это же просто цивилизация высшего класса! И он думает, что все будут послушно по этим рельсам ездить. Ан нет. Прогресс он штука противная, его только выпусти, а там и не удержишь.
От истории жизни сенатора Труэбы что-то щемит и не получается молчать. Для меня он чем-то похож на Скарлет О'Хара: «Земля остаётся, когда всё другое потеряно». Он создал всё, что имел, своими руками. И почти ничего не смог удержать. Великолепный дом на углу превращается в полупокинутый лабиринт и только к концу там снова можно дышать. Эстебан не понимает по-хорошему, вот если по лбу, да чтобы искры из глаз — тогда да. Его нельзя не любить. Ну нельзя же.Три светлые женщины, мать, дочь и её дочь. Клара, Бланка, Альба. Три поколения — оставим сеньору дель Валье за кадром. И если задуматься, Эстебан, Педро Терсеро и Мигель хотя и принадлежат к разным партиям, но в главном сходятся. Все трое упрямы, все трое однолюбы, все трое пойдут до конца и очень хотят жить. Не всегда и не вслух, но сколько должно быть жизни, чтобы не сломаться и пройти через то страшное время в стране, название которой ни разу не написано, но угадывается.
Это было не сто лет, а примерно семьдесят, и не одиночества. Духи, зелёные волосы, усыхающий к старости Хозяин, Поэт, Нянюшка. Пока великолепный дом на углу был полон духов, книга читалась запоем. Потом страниц сто или двести — душный, застоявшийся воздух, который, наконец, взрывается огнём, железом и кровью. И оставляет в тишине. В тишине, полной не ненависти и бурлящей жажды мести, а покоя. Памяти. Понимания. Ведь истинная связь между событиями проступает намного позже, уже после.Тягучая виолончельная нота, дымная поволока, цветы флёрдоранжа. Бывает настроение, когда хочется читать латиноамериканские романы про жизнь семейств с певучими именами, поломанными судьбами и чем-то инаковым — когда мистика настолько привычна, что с ней просто считаются.
Пойду перечитывать стихи Пабло Неруды — Поэта.6332