Рецензия на книгу

• 

  molinka

  6 июня 2018

  Тоненькая книга, которую не получится быстро прочитать, проглотить в дороге. Короткие рассказы о жителях одного приграничного города, истории тех, кто пережил войну, тех кто "учился заново ходить, улыбаться, дышать", и тех, кто не смог. Ещё об одной войне, что "имеет обыкновение начинаться, но не заканчивается никогда. ...сначала она разрушает дома и забирает мужчин, а потом, когда утихает, напускает неизлечимые болезни на женщин. Следом, вдоволь поглумившись над взрослыми, она уводит в потусторонье тех молодых, которые не справились со страхом. Война каждого помечает своим клеймом и никому не дает спастись".

  Читаешь медленно, останавливаешься на отдельных предложениях и словах, закладываешь палец между страницами и закрываешь книгу, чтобы выдохнуть жесткий комок, который стоит в горле. И плачешь.
  Периодически откладываешь чтение, хочется делать простые вещи: открыть окно и вдохнуть воздух, насыщенный запахом деревьев или горячего асфальта - ты можешь это сделать, и это уже счастье, - размяться и почувствовать своё тело, сварить кофе.
  Замесить тесто для фруктового пирога. Руками, чтобы почувствовать кончиками пальцев, ладонями, эластичность теста, передать ему своё тепло. Принюхиваться, чтобы по запаху понять, когда пора вытаскивать из духовки. Угощать и смотреть, с каким удовольствие едят.
  Обнять близких или позвонить им.
  Потрепать домашнего любимца и угостить его вкусняшкой, хоть клялся себе не давать ему ничего такого.
  Надеть, в конце концов, новое шёлковое платье, которое висит в шкафу для какого-то гипотетического торжественного случая. Просто так. Даже просто для того, чтобы выпить сваренный для себя кофе.

  "У каждого своя правда. У Мариам она простая, проще не бывает: как бы ни болела душа и как бы ни плакало сердце, береги в чистоте тот лоскут мира, что тебе доверен. Ведь ничего более для его спасения ты сделать не можешь".

  В этой книге столько боли. Боли, которая навсегда поселяется в сердце, занимает часть его и выжигает чувства. Боли, которая кажется невыносимой. Бессилие, страх, что ты не сможешь защитить себя, спасти близких, сжимают холодной рукой сердце, замедляют и замораживают его. Ты не можешь поверить, отказываешься верить в то, что наш "цивилизованный" мир может быть настолько жестоким. Сейчас. Здесь. Совсем рядом.

  В этой книге столько любви. Она читается между строк, пропитывает книгу, словно страницы вымочены в концентрированном растворе нежности. Она скрепляет, стягивает тонкими незаметным нитями разорванное, напитывает то, что казалось сгоревшим дотла. Неспешно, осторожно. Удерживает, иногда в последнем шаге от края, того, кто готов упасть в пропасть отчаяния. Оберегает тех, кто не смог выдержать и нашёл безопасное место только внутри себя.
  Даёт надежду и силы жить дальше.

  "…хочется, чтобы вечное лето. Чтоб крыши, опаленные солнцем. Чтоб лился жарким полднем на ладони настойчивый стрекот цикад. Чтоб птичий гомон и поздние закаты. Чтоб небо по ночам густое и близкое – встал на цыпочки и зачерпнул полные пригоршни черничного молока. Чтоб ветер шумел в высоких дубовых кронах – так, как умеет только он. Так, словно дышит: хшшш-шшш, хшшш-шшш…"

  1 понравилось

  149