Рецензия на книгу

Маленькая торговка прозой

Даниэль Пеннак

(0)

laisse
1 апреля 2011
Даниэлю Пеннаку можно сказать спасибо только за то, что читая его книги, снова чувствуешь себя маленьким.
... Мне 11. Мы с мамой на даче. Больше никого нет - бабушка с дедушкой не успели на последний пароходик, папа на работе, будет только завтра. У нас на даче вместо дома маленький сарайчик. Внутри одна кровать, плита, инструменты. На стене ковер - единственное, что отделяет от внешнего мира. Электричества внутри нет. Под полом кто-то шуршит, в близком лесу тревожно ухает сова. Стрекочат кузнечики.
Если выйти на улицу, можно увидеть, как празднично мерцает огнями город на том берегу реки. Он совсем близко, но в нашем утлом сарайчике ничего не напоминает о нем. Даже старенький радиоприемник настроен на областную радиостанцию. Тихонько ворчит себе о том, как грабят дачи в округе.
Темнеет.
Нам страшновато и неуютно. Моей маме не 11, а 31, но сейчас-то я знаю, что это ровно ничего не значит. Это дает только одно преимущество: мама знает истории. И мама начинает рассказывать.
Мы лежим на одной кровати, под одним одеялом, прижавшись друг к другу. Мама рассказывает мне "Мастера и Маргариту". В её пересказе психологические мотивы и прорисовка характеров не имеют значения - в конце концов, у нас не так много времени! - на первый план выступает сама история.
"В белом плаще с кровавым подбоем..."
Мама рассказывает, а я слушаю, почти не дыша, боясь потревожить. Под полом уже не шуршит, в лесу не ухает. Только кузнечики, бесчувственные твари, все ещё стрекочат.
"Финдиректор смертельно побледнел..."
Кажется, я заснула, не дослушав. А когда мы добрались до дома, потребовала книгу и перечитывала её потом раз 15.
Вот и с Пеннаком тоже самое. Людоеды в универсальном магазине? Собака-эпилептик? Бабушки, убивающие полицейских? Тюрьма, в которой сидят художники и писатели?
Мне наплевать, только рассказывайте!
И даже не успеваешь, подумать, какая это чушь, потому что веришь безоговорочно. И смеешься в нужных местах, и переживаешь, и веришь, что главный герой не может умереть, а его любимая оказаться убийцей.
Как маленький.
18 понравилось
0
206

Комментарии 0

Ваш комментарий

, чтобы оставить комментарий.

Рецензия на книгу

Маленькая торговка прозой

Даниэль Пеннак

(0)

laisse
1 апреля 2011
Даниэлю Пеннаку можно сказать спасибо только за то, что читая его книги, снова чувствуешь себя маленьким.
... Мне 11. Мы с мамой на даче. Больше никого нет - бабушка с дедушкой не успели на последний пароходик, папа на работе, будет только завтра. У нас на даче вместо дома маленький сарайчик. Внутри одна кровать, плита, инструменты. На стене ковер - единственное, что отделяет от внешнего мира. Электричества внутри нет. Под полом кто-то шуршит, в близком лесу тревожно ухает сова. Стрекочат кузнечики.
Если выйти на улицу, можно увидеть, как празднично мерцает огнями город на том берегу реки. Он совсем близко, но в нашем утлом сарайчике ничего не напоминает о нем. Даже старенький радиоприемник настроен на областную радиостанцию. Тихонько ворчит себе о том, как грабят дачи в округе.
Темнеет.
Нам страшновато и неуютно. Моей маме не 11, а 31, но сейчас-то я знаю, что это ровно ничего не значит. Это дает только одно преимущество: мама знает истории. И мама начинает рассказывать.
Мы лежим на одной кровати, под одним одеялом, прижавшись друг к другу. Мама рассказывает мне "Мастера и Маргариту". В её пересказе психологические мотивы и прорисовка характеров не имеют значения - в конце концов, у нас не так много времени! - на первый план выступает сама история.
"В белом плаще с кровавым подбоем..."
Мама рассказывает, а я слушаю, почти не дыша, боясь потревожить. Под полом уже не шуршит, в лесу не ухает. Только кузнечики, бесчувственные твари, все ещё стрекочат.
"Финдиректор смертельно побледнел..."
Кажется, я заснула, не дослушав. А когда мы добрались до дома, потребовала книгу и перечитывала её потом раз 15.
Вот и с Пеннаком тоже самое. Людоеды в универсальном магазине? Собака-эпилептик? Бабушки, убивающие полицейских? Тюрьма, в которой сидят художники и писатели?
Мне наплевать, только рассказывайте!
И даже не успеваешь, подумать, какая это чушь, потому что веришь безоговорочно. И смеешься в нужных местах, и переживаешь, и веришь, что главный герой не может умереть, а его любимая оказаться убийцей.
Как маленький.
18 понравилось
0
206

Комментарии 0

Ваш комментарий

, чтобы оставить комментарий.

Рецензия на книгу

Маленькая торговка прозой

Даниэль Пеннак

(0)

laisse
1 апреля 2011
Даниэлю Пеннаку можно сказать спасибо только за то, что читая его книги, снова чувствуешь себя маленьким.
... Мне 11. Мы с мамой на даче. Больше никого нет - бабушка с дедушкой не успели на последний пароходик, папа на работе, будет только завтра. У нас на даче вместо дома маленький сарайчик. Внутри одна кровать, плита, инструменты. На стене ковер - единственное, что отделяет от внешнего мира. Электричества внутри нет. Под полом кто-то шуршит, в близком лесу тревожно ухает сова. Стрекочат кузнечики.
Если выйти на улицу, можно увидеть, как празднично мерцает огнями город на том берегу реки. Он совсем близко, но в нашем утлом сарайчике ничего не напоминает о нем. Даже старенький радиоприемник настроен на областную радиостанцию. Тихонько ворчит себе о том, как грабят дачи в округе.
Темнеет.
Нам страшновато и неуютно. Моей маме не 11, а 31, но сейчас-то я знаю, что это ровно ничего не значит. Это дает только одно преимущество: мама знает истории. И мама начинает рассказывать.
Мы лежим на одной кровати, под одним одеялом, прижавшись друг к другу. Мама рассказывает мне "Мастера и Маргариту". В её пересказе психологические мотивы и прорисовка характеров не имеют значения - в конце концов, у нас не так много времени! - на первый план выступает сама история.
"В белом плаще с кровавым подбоем..."
Мама рассказывает, а я слушаю, почти не дыша, боясь потревожить. Под полом уже не шуршит, в лесу не ухает. Только кузнечики, бесчувственные твари, все ещё стрекочат.
"Финдиректор смертельно побледнел..."
Кажется, я заснула, не дослушав. А когда мы добрались до дома, потребовала книгу и перечитывала её потом раз 15.
Вот и с Пеннаком тоже самое. Людоеды в универсальном магазине? Собака-эпилептик? Бабушки, убивающие полицейских? Тюрьма, в которой сидят художники и писатели?
Мне наплевать, только рассказывайте!
И даже не успеваешь, подумать, какая это чушь, потому что веришь безоговорочно. И смеешься в нужных местах, и переживаешь, и веришь, что главный герой не может умереть, а его любимая оказаться убийцей.
Как маленький.
18 понравилось
0
206

Комментарии 0

Ваш комментарий

, чтобы оставить комментарий.