Рецензия на книгу

• 

  alex_semyonov26 апреля 2018 г.

  А блохи — это...

  Дмитрий Быков словно вынырнул из анекдота, популярного во времена моего школьного детства.
  Поступают, значит, Василий Иванович с Петькой в сельскохозяйственную академию, а выучили вдвоём только один вопрос: «Блохи».
  Тянет Василий Иваныч билет: «Собаки». И говорит: «Собаки — это, значит, такие звери, у которых есть шерсть и, значит, в ней водятся блохи. А блохи — это...» И всё рассказал.
  Тянет Петька билет: «Рыбы». И говорит: «Рыбы — это, значит, такие звери, у которых нет шерсти, а была бы шерсть, так, значит, водились бы...» И всё рассказал.

  Вот и у Быкова тоже есть блохи, числом около пяти. О чём бы ни начал говорить, непременно перескочит на своих блох. Кто слышал два-три его выступления, тот их всех пересчитал и ничего нового не узнает ни из новой лекции, ни из новой книги.

  Однако из «Июня», пролистанного по диагонали, я кое-что новенькое всё-таки вычитал. Раньше это было между строк, но здесь впервые обозначилось открытым текстом:

  
  Я ненавижу русских.

  И не надо мне говорить, что это мнение всего лишь героя, но не автора. Герои Быкова — заводные механические болванчики, которым положено озвучивать либо правильные авторские взгляды, либо противоположные взгляды, подлежащие разгрому.

  Интересно, кем Быков видит себя на этой грядущей войне, которую с таким идиотизмом, доходящим до грации, накликает?

  28

  1,2K