Рецензия на книгу

• 

  Booksniffer5 апреля 2018 г.

  Какова же, наконец, она – настоящая литература? Быстроразвивающийся сюжет, за которым не уснёшь, а скорее пропустишь свою остановку, или роман, который надо не торопясь смаковать, вникая в мельчайшие оттенки? Как бы ни ответили на этот вопрос мы, Элизабет Боуэн считает, что второй ответ единственно верен. Большая часть её 200-страничного романа об обитателях аристократического поместья в Ирландии посвящена приездам и отъездам людей, складывающимся и быстро рассыпающимся отношениям, не претендующим на особую глубину, но тем не менее занимающим всю жизнь в течение нескольких недель. Их слова, движения, перемещения, а главное – состояние трепещущей души запротоколированы с потрясающей точностью писателя чуткого, который держит своё слово отточенным, как карандаш художника (наверное, так, как это любит героиня Лоис, рисующая иллюстрации с стиле сэра Обри Биэрдсли). Под стаккато незаконченных фраз, порхание деликатных «аристократических» чувств и как бы случайных замечаний о политике Британии в Ирландии и характеристике оных бритов развиваются какие-то не совсем полнокровные любовные отношения. Кажется, главное здесь – мерцательная неуверенность людей, не знающих, что будет завтра, и не по политическим, а по психологически-социальным причинам. Все планы рассыпаются, как бунгало, построенные на песке, и именно этот «песок» лучше всего позволяет Боуэн продемонстрировать своё умение, подать ситуацию как можно утончённей и изящней, включая резко смещающие точку зрения события в самом конце романа. Книга предназначена скорее для любителей отблесков на листве, чем для любителей самой листвы. Оцените хрупкую прелесть последнего сентября.

  13

  502