Рецензия на книгу

• 

  _m_u_r_a_k_a_m_i_

  23 февраля 2018

  Перевёрнута последняя страница. В горле ком. Внутри вдруг стало оглушительно тихо.
  Мурашки и озноб. То самое волшебство. Любовь.
  Пишу. Стираю. Пишу и стираю. Смотрю на чистый лист. Пишу. Стираю. Смотрю на обрывки фраз. Ухожу. Возвращаюсь. Снова пишу.
  Замкнутый круг.
  Я не ждала от книги чего-то «особенного» . Это не была любовь с первого слова, фразы, страницы. Я вообще не поняла, когда и как это произошло. Просто в какой-то момент вязкая, обволакивающая, местами даже депрессивная, но невероятно притягательная проза Бьёрнстада поглотила всю меня целиком. Это словно попасть в другое измерение.
  Наверно, поэтому так сложно подбирать слова. Пожалуй, я этого и не буду делать. Лучше всего обо всем расскажет сам Кетиль Бьёрнстад:
  

  
  — Но ведь это ненормально!
  — Дорогой мой, все нормально, когда речь идет о классической музыке. Это арена для душевнобольных и гениев.

  P. S. Давно я не сталкивалась с «книжным похмельем». Не могу читать ни-че-го.

  4 понравилось

  0

  231