Рецензия на книгу

• 

  moorigan16 ноября 2017 г.

  Я сижу в комнате перед мерцающим монитором, ранние ноябрьские тени сгущаются вокруг меня, но если резко обернуться, то они прячутся по углам и оттуда ехидно смеются над моими отчаянными попытками написать хоть что-нибудь об этой книге. Со временем тени густеют, смелеют и обретают форму и плоть. Сначала они выглядят единой массой, но потом разделяются на шесть силуэтов. Это силуэты гигантов, все они гораздо больше обычных людей, они возвышаются надо мной, а их макушки упираются в потолок. Но это не самое страшное, больше всего меня пугает то, что у всех шести теней вместо головы бруски, деревянные бруски, на которых намалеваны лица. В детстве у меня была книга об искусстве Центральной Африки, где было множество фотографий с традиционными масками и костюмами. Возможно, испуг, который я пережила, в первый раз открыв ту книгу, не выветрился окончательно и рисует моему воображению этих монстров. Возможно. Возможно, они и правда здесь, тянут свои призрачные руки к монитору и клавиатуре, не дают собраться с мыслями. Кыш, проклятые, я буду писать рецензию!

  Монитор голоден, как, в принципе, всегда бывают голодны мониторы. Он хочет, чтобы я что-нибудь написала, хочет моих мыслей и чувств, немножко моих эмоций, он питается ими, а когда наедается, то свет от него разгорается настолько ярко, что становится больно глазам. Но сегодня мне нечем его порадовать, в моей голове нет привычной ему жертвы, он сердится и тускнеет, да и великий бог интернета гневается за мою сегодняшнюю бесплодность, и страницы грузятся кое-как. Увы, сегодня мне действительно нечего им предложить.

  Мальчик Азаро, мальчик Азаро, крутится в моей голове, какая-то бессмысленная считалочка. У мальчика Азаро были Мама и Папа, они были очень бедные, жили в хижине с крысами и протекающей крышей, их все обманывали и обкрадывали, а Партия Богатых травила их молоком. Мальчик Азаро видел духов, его Папа любил выпить, а Мама худела от тревог и недоеданий. Хозяйка бара толстела и хорошела от сытой жизни. Вот, собственно, и все. Что еще сказать? Духи лезли изо всех щелей и совали свой нос повсюду. Нищие своим уродством перещеголяли бы кунсткамеру. Бедный значит худой, богатый значит толстый, толстый значит красивый. Невольно понимаешь, до какой степени зажрались мы на Западе, если для нас худой значит красивый, худой значит здоровый и сексуальный. Расскажите об этом соседям Азаро, чьи кости выпирают из-под одежды, а одноразовое питание стало нормой.

  Почему-то повелась на эту книгу, когда увидела фотографию автора. Подумала, что человек с таким интеллигентным лицом и с такими грустными глазами фигни не напишет. Поняла, что расстояние между нами, как отсюда до луны, мы слушали в детстве разные сказки и банальное слово "лес" вызывает у нас совершенно разные ассоциации. Мой лес - сказочный, заснеженный, с двенадцатью месяцами вокруг костра. Его лес - сказочный, мифический, с двуногими собаками и птицами с женскими лицами, с приношением духам под каждым кустом, с путешествиями в потусторонний мир и обратно. Меня пугает такой лес, знаю теперь точно, что не хочу в Африку. Белому человеку в Африке не место, мы слишком хрупкие и восприимчивые, чтобы выжить в таком плотном мире. Нам надо мир поразреженней, пожиже.

  В комнате стало совсем темно, тени куда-то все подевались. Уфф, как же хорошо вернуться в нормальный мир, где дороги не хотят есть.

  22

  907