Рецензия на книгу
The God of Small Things
Арундати Рой
MariyaMakarova12231 мая 2017 г.Любовь, боль, жизнь
Любовь, боль, жизнь. Или боль, жизнь, любовь. Или даже боль, жизнь, любовь.
В какой угодно последовательности, но эти три паззла могут сложиться в счастье, да так, что и не заметишь сразу. Только потом, когда что-то закончится или прервется – возникнет понимание – это было оно! Это было счастье.
Дети становятся взрослыми от рождения, а взрослые внезапно осознают, что они остались детьми. И никак не поделить эту ответственность - которую никто не хочет брать на себя, но от которой невозможно отказаться.
Все происходит сейчас, с тобой, ты живешь, тебе так мало лет и все вокруг игра, которую можно прекратить в любой момент и начать жить по правилам. Но правил не существует. Они меняются в зависимости от того, кто рядом с тобой – мама, бабушка, тетка, полицейский, кузина, родной брат, сестра или ты один. Совсем один и отвечаешь за всё – за всё что случилось с тобой, сестрой, кузиной, матерью, бабушкой. Отвечаешь за жизнь и смерть. И вдруг с ужасом понимаешь, что ничего нельзя исправить, что, если случайно наступить на бабочку, она больше никогда не полетит. Что если сказать неправду, которую ждут от тебя взрослые, может случиться такое, за что ты не сможешь простить себя всю оставшуюся жизнь.
Жизнь оказывается только про смерть, дурацкая игра, которую не откатить назад. А думалось, что можно и в любой момент. И понимание что нет, все-таки нельзя - останавливает не игру - жизнь. Всё дальнейшее оказывается существованием. Тут невозможно раскаяться, искупить вину, начать жить заново, потому что никакого заново не бывает, потому что кусок сердца, души, жизни отбирают - а на самом деле не отбирают, а отдаешь сам, потому что не видишь ценности, кажется - это черновик, схема, не пойдет по этой, пойдет по другой. А не пойдет. Всё сломалось и больше не работает.
И больше нет радости, больше нет никаких эмоций, потому что больше нельзя. Раньше были, но их не замечали, ими не довольствовались, ища других, будто бы настоящих...
Если жизнь превращается в смерть, то чтобы не умереть лучше и не жить.
Во время чтения кажется, что нет ничего прекрасней, на каждой странице книги охватывает восторг и сожаление, что она когда-нибудь закончится. Хочется не дочитывать до последней страницы, а перечитывать с начала. Охватывает зависть к тому, кто еще не открывал эту книгу.
Но книга «Бог мелочей» написана так пронзительно прекрасно и одновременно так больно ранит, что, закончив чтение, начинаешь радоваться за тех, кто ее ещё не читал – в ней столько боли, что она заставляет физически отстраниться от книги, с тем чтобы не брать её в руки больше никогда.
Великолепный язык, прекрасные метафоры, аллюзии, ассоциации, символы, история и индийский колорит, кастовость, безжалостность, категоричность, ранимость, нежность, хрупкость, высокомерность, любовь, драма – всё это про одну и ту же книгу с не слишком сложным сюжетом.
Кажется будто это семейное чтение, будто ее можно читать с детьми, ведь главные герои – два маленьких ребенка, история которых излагается на страницах книги. Но в ней столько боли, что не всякий взрослый сможет это выдержать. Она вся настоящая, вся «взаправду», вся «так оно и было», и горе от того, что нельзя вообразить себе, что такого не бывает и все это только выдумка.
Ужас в том, что эту книгу нельзя помнить, но ее нельзя и забыть.153