Рецензия на книгу

• 

  kinojane24 мая 2017 г.

  Читаю уже третий роман Керуака и понимаю, что всю жизнь он писал одну и ту же книгу о себе и своих друзьях, что по-своему трогательно. В его сумбурной прозе сосредоточены мириады мгновений и моментов, описанных с любовью. Это лоскутное одеяло настроений и субъективных прозрений. Мне импонирует искренность Джека и сугубая автобиографичность его историй - как личные дневники, в которых мы пишем, не задумываясь о том, поймут ли другие, что мы хотели этим сказать.

  Для Керуака и его друзей вся жизнь - это угар, дорога, забытье, поезд, который едет так быстро, что за окном все сливается и не успеваешь ничего разобрать. По сути у них всего несколько богов - алкоголь, наркотики, девочки и джаз. Но и Красота тоже. Величие каждого рассвета и каждого камушка, важность внутреннего мира каждого человека, которого они встречают на своём пути.

  Конечно, они все равно не достигают духовной свободы,о которой грезят. Их терзают такие внутренние демоны, что обыватели и потребители, которым они себя противопоставляют, кажутся мне гораздо более свободными и зрелыми. Но я все равно понимаю их жажду, которую они сами не знают чем утолить, их страхи, которые не залить ничем.

  Примечательно, что сам Керуак всегда находится немного в стороне, в тени Нила Кэссиди (прототип Дина Мориарти) и других вдохновляющих его безумцев. Он больше пассивный наблюдатель, эмоционально питающийся сумасшествием и неугасимым духом других, на которые ему не хватает смелости. Зато у него хватило времени и желания вылить на бумагу свою бензедриновую исповедь, которая до сих пор пахнет пылью дорог, джазовыми импровизациями и поисками чего-то невозможного.

  22

  193