Рецензия на книгу

• 

  Lena_Ka5 декабря 2010 г.

  "Единственное прибежище для всех, кому жизни нет" (с).

  
  Так определяет писательское творчество Дмитрий Быков в своей книге "Последнее время". книжка получилась у Быкова насыщенная, в ней собраны стихи, написанные за несколько десятилетий. Стихи разные, но все их объединяет тема нашей общей неприкаянности, попытка найти своё счастье и понимание того, что "счастья не будет":

  
  
  

  Век наш вошел в колею, равнодушный к расчетам.
  Мы-то не станем просить послаблений,— а что там
  Бьется, трепещет, не зная, не видя предела,—
  Страх ли, надежда ли,— наше интимное дело.

  
  Щебень щебечет, и чавкает грязь под стопою.
  Чет или нечет — не нам обижаться с тобою.
  Желтый трамвай дребезжанием улицу будит.
  Пахнет весной, мое солнышко. Счастья не будет.

  
  
  

  Вот так нежно и просто: не будет счастья, будет многое: радость, весна, любовь, но не счастье. Это спокойное осознание даже пугает немножко, потому что слишком похоже на правду. Может быть, приходит такое последнее для тебя время и ты осознаёшь это. Только бы подольше не приходило!

  В художественном пространстве Быкова эпохи "последних времён" нет счастья, но есть любовь. Настоящая, огромная, простая и связующая все ниточки в мире. она тот волосок, на котором держится для поэта мир:

  
  
  

  Любовь не девается никуда, а только меняет знак,
  Делаясь суммой гнева, стыда и мысли, что ты слизняк.
  Любовь, которой не повезло, ставит мир на попа,
  Развоплощаясь в слепое зло (так как любовь слепа).

  Я полагаю, что, нас любя, как пасечник любит пчел,
  Бог недостаточной для себя нашу взаимность счел,—
  Отсюда войны, битье под дых, склока, резня и дым:
  Беда лишь в том, что любит одних, а палит по другим.
  

  
  

  В этих стихах и Бог, и Гумилёв, и поэт, и возлюбленная - всё подчиняется любви, всё страдает и мечется. И вновь нет выхода, вновь проблема счастья (любящий жаждет разделить это чувство со своей единственной, но этого не дано, поэтому любовь превращается в мУку).

  Эта книга - раздумье поэта о своём месте в жизни, это горькое понимание несовершенства не только мира, но и своего творчества:

  
  
  

  У меня насчет моего таланта иллюзий нет.
  В нашем деле и так избыток зазнаек.
  Я поэт, но на фоне Блока я не поэт.
  Я прозаик, но кто сейчас не прозаик?

  
  

  А вообще, неблагодарное это дело поэтические сборники пересказывать: их надо читать!

  5

  125