Рецензия на книгу

• 

  Аноним23 февраля 2017 г.

  Вообще, я не любитель русской литературы, ибо так заведено, что говорится о проблеме и её будут колупать следующие 700 страниц, но Евгений Онегин мне немного понравился сюжетом. Только сюжетом. Не более.

  Вот правда, я не люблю прозу. Начал читать Онегина летом, сидя в своём дворе, в беседке, на мягкой лавочке, свесив ножки, которые обдувал лёгкий, немного прохладный летний ветерок. Я был в предвкушении того, что будет какой-нибудь далеко не забывающийся поворот событий. Любовь. Драма. Убийство. Слёзы. Открываю, а там проза. Вот не люблю я её. Хоть убейте, не люблю (так говорила моя бабушка, почти так). Но подумал, а мало ли, вдруг мне понравится. Страница, вторая, пятая, десятая, пятнадцатая, двадцать пятая. Книга закрыта. Ваня лежит на мягкой лавочке, слушая музыку.

  Нет, действительно, я закрыл книгу и отнёс её в библиотеку. Прошло полгода, и в школе мы начали проходить Онегина. На уроках мне было, скорее, интереснее слушать, чем говорить, ибо сюжет я знал не очень хорошо, а в именах, порой, путался. Как пришёл домой, я прочёл краткое содержание и мне этого хватило. Понравился конец этой истории. Вот это я читал уже в школе, даже вслух. Тогда меня прям затянуло. И всё.

  В общем, конечно, я не могу сказать, что советую её всему кругу лиц. По желанию. Впечатления какого-то особо нет.

  9

  178