Рецензия на книгу

• 

  Wender12 января 2017 г.

  Наверное, начать надо издалека.
  Людмила Улицкая стала моей первой и самой яркой любовью современной русскоязычной литературы. Около десяти лет назад, взявшись за её книгу по совету родителей, я запоем за пару недель прочитала всё вышедшее на данный момент. Потом было ожидание "Зеленого шатра", потому что пропущенного романа я почему-то опасалась, и легкое недоумение - по прежнему хорошо, но что-то во мне перестало резонировать, откликаться на написанное. Но мысль о том, что новых романов не будет заставила рискнуть и взяться за эпохальный "Даниэль Штайн, переводчик". Который я не поняла и не приняла. Поэтому решила пока обходить оставшиеся рассказы стороной - отдышаться.

  И вот этот роман. Последний. Купленный в момент выхода. Открытый только в этом году.
  Роман, покоривший меня, вернувший в то время, когда я не могла оторваться от текстов Людмилы Евгеньевны. Безусловно не идеальный, со своими проблемами и недочетами: с обрывочными, иногда не самыми простыми и увлекательными для восприятия письмами, рваным хронометражом, круговертью лиц и имен. Но это тот случай, когда это не важно. "Он живой и светится..." Так и Лестница для меня.
  Дышащий, плотный, живой текст.

  Масштабнейшая история жизни одной большой или маленькой семьи. Охватившая четыре поколения, четыре великих любви (ведь каждая любовь велика, если она делает тебя лучше и сильнее), три страшных войны, несколько ссылок, гениального математика, потерянного музыканта, бесчисленное множество спектаклей, смерти и новые жизни.
  Где-то очень реалистично с кровью, белизной кожи и гадливостью смерти. Где-то до потери пульса окрыляющее от таких мелочей, как любовь сквозь годы с тихими улыбками, ожиданием и счастливым смехом от одного присутствия. При этом с постоянным осознанием, что там и тем эта любовь причинила много боли. Где-то как грустное единство пунктирно соединенных сердец, вдохновлявших и заряжавших друг друга, и обязательно раскрывшихся в свободной пляске теней. А может быть как материнская любовь, самая слепая и самая честная.
  Тут все поет и кричит о любви. Просто об очень разной.
  Не все чувства делают нас лучше, иногда за ярким огнем скрываются годы копящегося непонимания, вырождаясь в итоге в трусливые и удобные выборы.

  А возможно это история не о любви, а о людях, со всем ворохом их чувств и эмоций.
  О Якове, на первый взгляд мечтателе далеком от жизни, оказавшимся совсем другим по воле судьбы. Спасибо за счастливые месяцы.
  О Марусе, о которой стоило бы промолчать, если знаешь, что хорошо не скажешь. Женщине-хамелеоне, менявшейся с каждой новой страстью и при этом остававшейся всё той же неловкой девочкой, ругавшей люстру.
  О Генрихе, лишившемся детства. Смуглом мальчишке с мечтой о полете. Сделавшем шаг в страшную бездну без ответа: зачем и как смог.
  Об Амалии, яркой, солнечной тринадцатилетней девчонке. С её дорогой на работу, щенками и уверенными руками. С её любовью.
  О Норе. Девочке-вызове. Великом художнике. Матери. Дочери. Внучке. Хрупкому Сизифу семьи Осецких. Или Атланту? С двумя загадочными маяками: светящем и далеком Тенгизом и близком, но ещё более удаленным Витасей.
  О Юрике. Слушавшем и слышащим музыку, отстраненном и ранимом. Пошедшим странной и мрачной дорогой, которая, однако, привела его именно туда, где он должен был очутиться. Пусть для этого и пришлось посмотреть на речную гладь.
  О Якове - надежде.

  Наверное, я не знаю, о чем эта книга. И не хочу знать. Достаточно помнить, как я проживала её.
  Могу только сказать, что есть что-то пронзительное в истории её создания. И добавить тихое «Спасибо» за то, что она есть.

  P.S. Если вдруг найдутся желающие рассказать мне о своем мнении по поводу политических взглядов Людмилы Евгеньевны и том, как это отражается на тексте - просто пройдите мимо, не тратьте свое и чужое время.

  33

  740