Рецензия на книгу

• 

  azolitmin

  11 ноября 2016

  Книга была бы вполне ничего, если как следует проникнуться ирландским колером (или вы очень интересуетесь этой гордой страной), всем этим национальным характером, суровыми природными красотами и не менее суровой жизнью. Но проникнуться не получилось, виной чему отчасти стиль автора с бесконечным обмусоливанием и переливанием из пустого в порожнее, отчасти отсутствие интереса. Ну вот например один из утомительных отрывков, коих в книге много, и все об одном.
  

  
  Ее отец ей, наверно, сказал; а не говорил он ей, до самых тех дней не говорил, когда уже слег перед смертью, про то, что случилось с Эдди. Теперь она знала все. И знала, что я знаю. Но она ничего не собиралась рассказывать. Я тоже. Но ей было тяжело, что я знаю. А папа думал, что он мне все рассказал. И я ничего ему не мог сказать, хоть мучился, что он не знает. Но только мама могла сказать. Больше никто. Это она так любила его, потому не говорила? А я так их обоих любил, что не говорил. Но я все знал, и меня это отделило от них обоих.

  Есть у них одна тайна в семье, а рассказчик пытается ее вызнать, а те кто что-то знает, только трагически вздыхают, молчат и отводят взгляд. Что-то он услышит, что-то додумает, так и складывается картина, и давай страдать, мучаясь недоговоренностью. Утомительно все это.

  5 понравилось

  0

  285