Рецензия на книгу

• 

  eugene-grande10 ноября 2016 г.

  Люблю я сказки. Люблю сказочников. Люблю абсурд, сюр и прочие мифогенные штучки. Люблю нырять в книгу, не зная заранее о коварно подстерегающих в иле корягах, чтоб плыть без фарватера, без маяков, без предубеждений, без ожиданий.
  Кункейро - идеальный вариант, читателей мало, отзывов и того меньше. Скудная аннотация интригует, обещает что-то эдакое, самобытное, фантазийное, замешанное на фольклоре. Милая обложка и чудные картиночки в начале повестей и сборничков настраивают на игривый лад.
  Поехали.
  
  Первая повесть - и я моментально огорошена.
  Как же это, братцы, балдёжно! С одной стороны как будто бы вполне себе классическое жизнеописание музыканта-трубача-бомбардиниста, однако всё так хитро и юморно. Непонятное время, когда то ощущается век так XVII, то вообще до н. э., то чуть ли не XX. Занятный язык, который снаружи а-ля типичное средневековье, в серёдке оказывается не просто современным, а еще и сдобренным добротным чёрным юмором. Ну и конечно же, безумно колоритный выводок персонажей. От бравой артиллеристки - спецу по мясным рулетам в виде пушек, таскающей с собой набор разнокалиберных ядер, до лихой компании скелетиков-бродяг.
  Мертвяки здесь чудесные. Вроде бы и гадкие товарищи, и надо бы включить суровую физиономию, мол палачи, отравители, убийцы, насильники, сутяжники и прочие чёрто-дьяволы - какое тут умиление? Но, почему-то нападает хи-хи, вспоминаются Яды, или Всемирная история отравлений или вообще детская песенка
  

  01:42
  

  Нет, невозможно читать про себя. Меня прямо распирало от желания поделиться. Посмаковать особо удачные пассажи с сотоварищами.
  Драйв нарастал и нарастал. Автора пёрло и пёрло. Сильнее и сильнее. И тут у меня закралось ощущение, что я чего-то недогоняю. Не хватает мне мозгов и интеллекта, чтобы понять всю глубину хитроумных аллюзий, чтобы выстроить цепочку ассоциаций между "вороной и диваном", вымостить дорожку от кровати мечтателя-музыканта до подмосток с чумной любовью Джульетты. "Ходит тут, понимаешь, холеру пущает"...
  Обыдно! Чувствую, что есть что-то сакральное, а нащупать не могу. Поэтому к Оресту я решила подготовиться основательно. Проштудировала мифы, с пристрастием изучила предисловие. Правда не врубилась причём тут сны. Я ж буквально всё, за чистую монету. Няшной доброты тоже пока не усмотрела. Ну это ничё, бум искать... Впереди еще 6 частей. Мильён миллиардов историй.

  Орест - это безусловная десятка - главная книга сборника.
  Я никогда не читала ничего подобного. Не люблю фанфики на тему известных историй, но здесь готова отдать пальму первенства не грекам, а Кункейро. Вечные вопросы и сомнения. Но как красиво... Не грубый миф, не унылый Гамлет, а сказка... Мечтательная, романтичная...
  Мне совсем не хочется опошлять ее своим корявым анализом. Не умею, не дано. Это как пересказывать стих. Не буду позориться. Хочу в одиночку, под одеялком лелеять несчастного бедолагу- Эгиста, устраивать воздушные трапезы с Ифигенией, болезненно ждать письма с Инес, размахивать по львиному мечом и метаться...метаться...метаться... быть или не быть... go or not to go...
  Отдельный поклон автору за финал. Думалось, будет как обычно - грохнет на первых пяти страницах, а потом на 195 будет маяться". Но нет! Как красиво и как жизненно. Поверила до последней точки. Нет, дамы и господа, никакой это не сон, всё чистая правда.

  Оставшиеся части сложились в пентаграмму. Не иначе знамение?
  
  Она идёт. И каждый луч - это концентрация образа. Бесконечное число лучей - бесконечное число историй. Есть те, которые пролетают вскользь, есть, которые насквозь пронзают белым рогом единорога и подцепляют коричневым кончиком красные штаны.
  Здесь я впервые начала задаваться вопросом - а бывает ли много фантазии? Вернее, существует ли порог восприятия чужой фантазии? Когда яркие краски перестают восприниматься таковыми? Привык, например, ты есть солёненькое, и прочая пища начинает казаться пресной. А потом солёное уже не солёное. Надо увеличивать дозу.
  На комете и королях я обожралась. Я поняла, что не способна устоять под шквальным водопадом авторского воображения. Захотелось тоненькую струйку, чтоб порционно, маленькими дозами. Мне казалось, что рассказики и зарисовки - самое то. И тут по заказу три сборничка. И вот ведь удивительная вещь, то ли пережор был столь сильный и ум зашёл за разум, то ли напротив Кункейро активизировал все чакры. Но стоило мне только начать историю, как изо всех щелей фонтанировали мои собственные фантазии. Всеми силами я пыталась удержать внимание. Делала перерывы, читала ранним утром, глубокой ночью, днем, вечером, за едой, вниз головой. Ничего. Самые коротенькие - "Школа врачевателей" и "Разные люди" - я буквально трамбовала в свою голову ежовыми рукавицами.
  А Перрон, Боральо, Шиль, Ламас, Пардо, Линьяс, Пенедо, Баркас & Co с задорной улыбкой выплясывали вокруг головы чехарду. Кружились, резвились, залетали в уши, ноздри, глаза, играли в салочки на извилинах, ныряли в борозды, озорно выпрыгивали, пикировали до пяток и по новой стремительно взмывали до макушки. И нет сил остановить эту бешеную круговерть.

  Отдых принесло море. Одиссей. Успокоил, угомонил шторма, кого надо утопил, из кого надо выдрал нити, прокатил в дорнах, подмигнул маяком, передал привет от маленькой ручки маленькой ножке, усадил под смоковницу и вынес волной билетики на привычного любимого мятущегося...
  Расслабьтесь. Занавес открывается! На сцене старое доброе мифогенное...

  5

  97