Рецензия на книгу

• 

  Weeping_Willow

  17 октября 2016

  У книг те же враги, что и у людей: огонь, сырость, животные, погода и их собственное содержание. © Поль Валери

  Книга показалась мне очень личной, непристойно личной. Как разговор о сокровенном с малознакомым человеком. Кажется, у автора что-то такое в жизни произошло, что ей понадобилось дискредитировать понятие вины и ответственности и многословно убеждать в своей правоте читателя.

  По степени проникновения роман выдающийся. С первых страниц казалось сложным обрести четкое понимание того, кто есть кто и кто в кого влюблен. Много имен, лиц, исковерканных жизней. Но потом, как по волшебству, пришла немыслимая ясность. Мне так хотелось зажмуриться от страха насмешки, когда Джерард пришел к Дженкину; и хотелось придать сил Тамар, увести ее из страшного плена за руку; и надавать пощечин Джин; и пристыдить Дункана; задержать Роуз, кинувшуюся вослед Краймонду. Хотелось обернуть время вспять и исправить непоправимое. Все они стали странно близки мне. Эта стая диких животных, превращенных в пантеон античных богов. Этот маленький Олимп посреди шумного, мокрого Лондона с его Сент-Джеймским парком, шпилями и башенками Уайтхолла, Темзой и Ноттинг Хиллом - живет по своим законам. Его насельники полны гордыни, властны, себялюбивы и печальны. Повальный грех обыденности их не коснулся. Одиночество - их удел, а стремление быть с другими - та непреодолимая трудность, которая (если верить поэту) дарует солнце жизни.

  Человек вечно смертен или смертельно вечен? Героям так страшно поверить в существование души, что они скорее будут тонуть в мистицизме причинно-следственных связей, задыхаться в пустыне иссушающего детерминизма. Они взваливают на себя груз вины, как торбу с камнями. Гнут спины, спотыкаются и еле бредут. Но разве эта вина умозрительна? Каждое событие и явление - замок из песка, - твердит Айрис Мердок, - и нет особого смысла разбирать, какая из песчинок крупнее и тяжелее, и на какой из них высечено твое имя. Все равно замок целиком смоет волной равнодушного дедушки-Океана, сокрушит мерное дыхание исполина-Времени. Все герои обмануты ощущением собственной значимости. Обмануты ли? Или обманываться рады? В конце концов такой вот персональный ад - не хуже пустоты.

  Трудно правильно мыслить в неправильном мире. Можно лишь постараться приручить темных птиц мысли, мечущихся вокруг. Кровь из сердечных ран не спасает от жажды - лишь расширяет гнездовье тьмы внутри. Обиды, сожаления, несказанные слова - высокие стены. И страшен плен прошлого, отчаяние старых снимков, на которых складки одежды безжизненны, кожа мраморно неподвижна, смех беззвучен, свет и тень - лишь атрибуты видимости. Пора просыпаться, призрак, пора просыпаться...

  8 понравилось

  0

  633