Рецензия на книгу

• 

  krissyfox15 августа 2016 г.

  Стояла я и плакала...

  А плакала я о своих, вновь не сбывшихся мечтах. Ибо было у меня в мечтах прочитать что-то легкое, летнее, немного хватающее за душу, но оставляющее после себя приятный привкус и возможно, некую сладость, но непременно легкую, теплую. Но не тут то было. Сначала был Патрик Модиано, со своей меланхолией, а теперь и Элис Манро.

  Я бы с удовольствием открыто выразила свое негодование и недовольство, но увы и этого сделать не могу. Ведь рассказы по своему замечательные. Тонкие, душевные, затрагивающие жизнь совершенно разных людей, так похожих на нас. Но вот к сожалению, в этих рассказах больше муки, разрушения и печали, чем тепла, легкости и бытовых чудес. Не ко времени они мне пришлись. Эта меланхолия разрушеных судеб, горечь, боль посыпаная пеплом, вовсе не то, что хочется читать , когда за окном светит солнце. Да и я не такой человек. Пыльные цвета, оттенки, все замечательно, когда дело не касается чувств и событий. Здесь мне хочется видеть яркие краски и чистые эмоции, а не сепию кадров из жизни.

  А Манро не может иначе, в каждом ее рассказе солнце закрывают облака, небо пыльного оттенка, а чувства словно прячутся где-то вдали. вот и вышло, что дорожка к моему сердцу также теряется где-то в летнем мареве песчаной бури.

  14

  130