Рецензия на книгу

• 

  lazy_ocean8 августа 2016 г.

  Travelling without moving aka чтобы писать про Ерофеева, ты должен думать как Ерофеев

  Все говорят: Ерофеев, Ерофеев. Ото всех я слышала про него, а сама так и не поняла. Столько раз уже /тысячу раз/, напившись или со скуки, проходила по рецензиям с начала до конца, с конца до начала, насквозь и как попало - ни разу не поняла Ерофеева.
  Вот и вчера опять не поняла, - а ведь целый вечер крутилась вокруг тех мест (электричка Владимир-Москва), и вот только очень подготовлена к "Москва-Петушки" была: я, как только села на вокзале, начала читать очень бездумно, потому что по опыту знаю, что пару лет назад ещё на первой странице книжку-то и захлопнула.
  Так. одна станция-глава. А потом - на следующей - ещё глава, только уже не с недоверием, а с интересом. Один мой знакомый говорил, что Ерофеев действует на человека антигуманно, то есть, вызывая отвращение, заставляет читать дальше. Со мной почему-то случилось наоборот, то есть читать не захотелось, а вот отвращение было, но я дочитала и согласна, что и это антигуманно. Поэтому, там же, на станции, я проглотила ещё пару глав.
  Вы, конечно, спросите: а дальше, Владушка, дальше - как читалось? Да я и сама путём не знаю, как. Помню - это я отчётливо помню - на середине стало понятно, что хочется тоже спрятаться и от Кремля, и от людей в Слезе комсомолки, но больше - ничего. Но ведь не могла же я дойти до середины, почти ничего не испытав. Не могла. Значит, я ещё чего-то думала.
  А потом я начала читать между строк, потому что это у меня всегда так: когда я не хочу глубоко копать, я неизменно ищу двойное дно. Мне ведь, собственно и надо было искать двойное дно, а не содержание, а я всё-таки читала вскользь, чтобы хоть раз Ерофеева понять: всё равно ведь, думаю, Ерофеева я не пойму, а начну копать глубоко в смысл.
  Обидно мне теперь почти до слёз. Не потому, конечно, обидно, что двойной смысл я так и не нашла /Это чепуха: не нашла вчера - найду в следующий раз на маршруте Москва-Петушки/. И уж, конечно, не потому, что нашла себя вопрошающей "что это было" в каком-то французском издании книги с комментариями. Нет, не потому мне обидно. Обидно вот почему: я только что подсчитала, что всё ещё не хочется чувствовать ничего, ни про Венечку, ни про собеседников его, ни про ангелов, даже ни про почти довлатовскую главу с внедрением системы индивидуальных графиков. во благо ли я себе читала или во зло? Никто этого не знает, и никогда теперь не узнает. Не знаем же мы вот до сих пор: Венечка был простым забулдыгой или же начитанным философом-Диогеном?

  4

  110