Рецензия на книгу
Триумфальная арка
Эрих Мария Ремарк
Аноним21 марта 2016 г.В духе Ремарка
По мне, так это далеко не самое сильное произведение Ремарка, однако его стиль изложение распознается моментально. История о любви - не любви, о поиске самого себя, о перечеркнутой прошлой жизни. Время - 1939 год, вот-вот начнется вторая мировая война.
Интересно читать о быте людей, о их повседневной жизни в предверии катастрофы. Жизнь ни во что не ценится, порой, люди без прошлого и будущего обречены на погибель. И в такой ситуации они все равно продолжают жить, цепляются за нее, находя суррогаты любви. Это чувство пробуждает в них жизнь и надежду, что ты все еще человек. Но именно суррогаты, а не любовь. Точнее, я могу поверить, что главный герой полюбил - и это для него похвально, ведь у него была тяжелая судьба. Но предмет его любви не стоит внимания, и мне было неприятно читать, как женщина разбрасывается такими словами.
А еще, в тему любви, да и жизни вообще, тут показаны такие моменты, когда человек рассматривается на операционном столе, под ножом и с искусственными дырками в теле. И что одно неловкое движение, и исход будет совсем другим: в руках хирурга не только жизнь пациента, но, через хитрые звенья логической цепочки, и своя жизнь.Вывод: сюжет мне не понравился, и я бы не захотела перечитывать. Однако мастерство автора, его стиль изложения и глубокие мысли заслуживают уважения.
Я счастлива и хочу, чтобы ты тоже был счастлив. Я безмерно счастлива. Ты, и только ты у меня в мыслях, когда я просыпаюсь и когда засыпаю. Другого ничего не знаю. Я думаю о нас обоих, и в голове у меня словно серебряные колокольчики звенят... А иной раз - будто скрипка играет... Улицы полны нами, словно музыкой... Иногда в эту музыку врываются людские голоса, перед глазами проносится картина, словно кадр из фильма. Но музыка звучит... Звучит постоянно...
Жоан взяла у него рюмку и выпила. Она была очень хороша, и он знал, что любит ее. Она не была прекрасна, как статуя или картина; она была прекрасна, как луг, овеваемый ветром. В ней билась жизнь, та самая жизнь, которая, случайно столкнув две клетки в лоне ее матери, создала ее именно такой. Все та же непостижимая тайна: в крохотном семени заключено все дерево., еще неподвижное, микроскопическое, но заранее предопределено: здесь и крона, и плоды, и ливень цветов апрельского утра; из одной ночи любви возникло лицо, плечи, глаза - именно эти глаза и эти плечи, они уже существовали, затерявшись где-то на земле, среди миллионов людей, а потом, в ноябрьскую ночь, в Париже, на мосту Альма, вдруг подошли к тебе...
Прижмись ко мне теснее, любимая, вновь посвящена из бездны сна, вернувшаяся с лунных лугов... потому что ночь и сон - предатели. Помнишь, как мы заснули сегодня ночью друг возле друга - мы были так близки, как только могут быть близки люди... Мы слились воедино лицом, телом, мыслями, дыханьем... И вдруг нас разлучил сон. Он медленно просачивался, серый, бесцветный, - сначала пятно, потом еще и еще... Как проказа, он оседал в наших мыслях, проникал в кровь из мрака бессознательного, капля за каплей в нас вливалась слепота, и вдруг каждый остался один, и в полном одиночестве мы поплыли куда-то по темным каналам, отданные во власть неведомых сил и безликой угрозы. Проснувшись, я увидел тебя. Ты спала. Ты все еще была далеко-далеко. Ты совсем ускользнула от меня. Ты ничего обо мне не знала. Ты оказалась там, куда я не мог последовать за тобой. - Он поцеловал ее руку. - Разве может быть любовь совершенной, если каждую ночь, едва уснув, я теряю тебя?079