Рецензия на книгу

• 

  Sovelu

  21 марта 2016

  В духе Ремарка

  По мне, так это далеко не самое сильное произведение Ремарка, однако его стиль изложение распознается моментально. История о любви - не любви, о поиске самого себя, о перечеркнутой прошлой жизни. Время - 1939 год, вот-вот начнется вторая мировая война.
  Интересно читать о быте людей, о их повседневной жизни в предверии катастрофы. Жизнь ни во что не ценится, порой, люди без прошлого и будущего обречены на погибель. И в такой ситуации они все равно продолжают жить, цепляются за нее, находя суррогаты любви. Это чувство пробуждает в них жизнь и надежду, что ты все еще человек. Но именно суррогаты, а не любовь. Точнее, я могу поверить, что главный герой полюбил - и это для него похвально, ведь у него была тяжелая судьба. Но предмет его любви не стоит внимания, и мне было неприятно читать, как женщина разбрасывается такими словами.
  А еще, в тему любви, да и жизни вообще, тут показаны такие моменты, когда человек рассматривается на операционном столе, под ножом и с искусственными дырками в теле. И что одно неловкое движение, и исход будет совсем другим: в руках хирурга не только жизнь пациента, но, через хитрые звенья логической цепочки, и своя жизнь.

  Вывод: сюжет мне не понравился, и я бы не захотела перечитывать. Однако мастерство автора, его стиль изложения и глубокие мысли заслуживают уважения.
  

  
  
  Я счастлива и хочу, чтобы ты тоже был счастлив. Я безмерно счастлива. Ты, и только ты у меня в мыслях, когда я просыпаюсь и когда засыпаю. Другого ничего не знаю. Я думаю о нас обоих, и в голове у меня словно серебряные колокольчики звенят... А иной раз - будто скрипка играет... Улицы полны нами, словно музыкой... Иногда в эту музыку врываются людские голоса, перед глазами проносится картина, словно кадр из фильма. Но музыка звучит... Звучит постоянно...
  
  
  
  Жоан взяла у него рюмку и выпила. Она была очень хороша, и он знал, что любит ее. Она не была прекрасна, как статуя или картина; она была прекрасна, как луг, овеваемый ветром. В ней билась жизнь, та самая жизнь, которая, случайно столкнув две клетки в лоне ее матери, создала ее именно такой. Все та же непостижимая тайна: в крохотном семени заключено все дерево., еще неподвижное, микроскопическое, но заранее предопределено: здесь и крона, и плоды, и ливень цветов апрельского утра; из одной ночи любви возникло лицо, плечи, глаза - именно эти глаза и эти плечи, они уже существовали, затерявшись где-то на земле, среди миллионов людей, а потом, в ноябрьскую ночь, в Париже, на мосту Альма, вдруг подошли к тебе...
  
  
  
  Прижмись ко мне теснее, любимая, вновь посвящена из бездны сна, вернувшаяся с лунных лугов... потому что ночь и сон - предатели. Помнишь, как мы заснули сегодня ночью друг возле друга - мы были так близки, как только могут быть близки люди... Мы слились воедино лицом, телом, мыслями, дыханьем... И вдруг нас разлучил сон. Он медленно просачивался, серый, бесцветный, - сначала пятно, потом еще и еще... Как проказа, он оседал в наших мыслях, проникал в кровь из мрака бессознательного, капля за каплей в нас вливалась слепота, и вдруг каждый остался один, и в полном одиночестве мы поплыли куда-то по темным каналам, отданные во власть неведомых сил и безликой угрозы. Проснувшись, я увидел тебя. Ты спала. Ты все еще была далеко-далеко. Ты совсем ускользнула от меня. Ты ничего обо мне не знала. Ты оказалась там, куда я не мог последовать за тобой. - Он поцеловал ее руку. - Разве может быть любовь совершенной, если каждую ночь, едва уснув, я теряю тебя?

  0

  79