Рецензия на книгу

• 

  svr242

  2 июня 2026

  школьный поток

  Соколов - очень популярный в узких кругах постмодернистский автор. Не могу сказать, что мне совсем не понравилось, но вот я ему не верю. Не верю в его безумие, не верю в этот мир, не верю в искренность. Всё это кажется поделкой, искусственным коллажем и простым выпендрёжем.

  Я уже прочитал много подобных текстов — и Сорокина, и Бориса Виана, и Андрея Белого, и всяческих Берроузов с Гинзбергами, — и вот им я верю, а Саше Соколову не получается. Графомания, превращённая в приём, — это в принципе неплохо, и глава «Рассказы, написанные на веранде» мне очень даже понравилась. Но от самого текста устаёшь минут за 15: большая его часть — бессмысленный поток слов, часто без знаков препинания. Иногда в этом навозе встречаются поэтические бриллианты, но это не спасает общего унылого впечатления.

  С другой стороны, назовите этот роман поэмой, читайте с любого места — и всё, возможно, станет совсем по-другому, станет совсем по иному, биному, дано лишь немому. Не знаешь. Только узнаешь потом, нанизывая бусинки памяти. Состоя из них. Ты весь – память будешь. Самое дорогое, самое злое и вечное. Боль всю жизнь пытаясь выскрести из солнечного сплетения. Но сплетение ив, но девочка, спящая на песке горячем примерно пятнадцатого числа июля необратимого года, но девочка. Не шелохните листом, не шелестите. Спит. Утро. Гаснущие под ногой росы. Ракита. Звук несомого к реке ведра, беззвучие ведра, несомого от реки. Росы серебряной прах. День, обретающий лицо. День во плоти своей. Люди, любите день более ночи.

  5 понравилось

  0

  43