Рецензия на книгу

• 

  Indro

  6 мая 2026

  Сникерс

  Книгу посоветовал француз на уроках каталанского. Говорит, классная. Говорит, про проституток. Мол, корни у автора русские. Типа, смешно и горько. Мол, моя любимая. Почитай, тебе понравится.

  Почитал, понравилось. Француз не соврал. И стало как-то грустно. Что иностранного языка хватает только на прямую, декларативную прозу. Только по фактам и никакой заусеницы подтекста, где круп мадам Розы – про экзистенциальную пустошь сердца; дотронешься – засосет и не высосет. Где жиденькие усики малыша Момо (а какие ж еще?) – вибриссы полового созревания. Что в национальной неопределенности кроется нация «человек». Что в притоне больше чести, чем в жизни. Никто не клянется в любви, оттого внезапная, странная и пульсирующая нежность – то дар. Сравнимый со сникерсом в руках человека, которого выбили из диаграммы жизни ошибочным диагнозом «диабет».

  Но вместо пролежней чувств, возникающих в результате запойного чтения, в разговоре с французом удалось только выдавить: книга классная, Розу жалко, шутки неплохие. Все по факту, ничего лишнего. Но язык нужен не чтобы сообщать; язык нужен, чтобы сообщаться (как бы косноязычно это ни звучало). Иначе тот самый сникерс окажется батончиком без нуги, арахиса, шоколада и карамели. Только аппетитная этикетка, красиво облегающая выпуклости всеобъемлющей пустоты.

  4 понравилось

  0

  85