Рецензия на книгу
Белый олеандр
Джанет Фитч
Eli-Nochka11 января 2016 г.Мне так много хочется сказать о книге, но слов совершенно не находится. Она полностью оправдывает свое название. Белый олеандр - прекрасный, но ядовитый цветок.
Первые страницы вводят в заблуждение - почти какое-то волшебство, древние скандинавы, что-то сказочное. Обман не длится долго - реальность развеивает все иллюзии, бьет и бьет по живому без остановки, с каждой сменой места все сильнее. Я не представляю, как маленькой Астрид удалось выжить в этом аду. Цепляясь за тех, кто проявлял хотя бы чуточку внимания, чуточку заботы, бедный маленький росточек, которому пришлось пробиваться через положенный сверху асфальт. Я бы сломалась.
Почему, почему родители так поступают со своими детьми? Зачем такие, как Ингрид, живущие в каком-то совершенно ином измерении, которое крутится исключительно вокруг их персоны, вообще рожают детей? Ингрид как единица - великолепна, завораживающа, ее взгляд на мир и ее независимость, ее жажда свободы - это прекрасно. Но только со стороны. И только тогда, когда никто не зависит от нее. Потому что иметь такую мать, не спать до ночи в ожидании, когда она вернется, быть лишь приложением к этой великолепности, которое не берут в расчет... Никому не пожелаю. Она способна идти по головам, и она делает это, она разбивает и так не самую радостную жизнь, но в этом была хоть какая-то стабильность. А потом, все по той же прихоти Ингрид, жизнь Астрид превращается в хождение из одной семьи в другую, иногда это даже и семьей-то назвать язык не поворачивается, на самом деле.
И хочется кричать от этой бездушной системы определения детей в семьи, в которой дети - это вообще не дети, это просто папки с личными делами, которые нужно пристроить куда-то, чтоб поставить галочку. И всем плевать для каких целей эти люди-опекуны берут детей к себе. Со стороны, наверное, выглядит неплохо, а по факту где-то взяли как служанку, где-то как просто средство прибыли, где-то как средство избавления от мыслей о суициде. И никому нет дела до того, что это дети, живые люди. И сами опекуны считают, что они делают благороднейшее из дел, не оставляя сироток в приюте. Твою ж мать, да лучше приют, чем рабство, честное слово.
А где-то там мать, не растерявшая своей поэтичности, пишет письма и учит девочку жизни. Та, которая сама ничерта в ней не понимает с высоты своих облаков. А девочке просто хочется любви. И даже когда она ее получает, в той или иной форме, даже тогда, когда начинает вырисовываться хоть какой-то силуэт счастья, все снова рушится, и оставляет очередные шрамы внутри. Любовь терять тяжело. Особенно, когда знаешь что за этим стоит.
Что в итоге? Жизнь продолжается, как всегда. Время идет, только вот человек после таких испытаний уже никогда не будет прежним. Он будет усердно складывать свои воспоминания, со временем признает, что это опыт и даже поблагодарит, наверное, за то, что все вышло так, а не иначе. Но будь все хоть чуть-чуть иначе, будь Ингрид не такой, все могло бы быть по-другому.
Эмоции, на самом деле, зашкаливают, поэтому отзыв хаотичный и бессвязный. Из более-менее адекватного могу сказать то, что у книги нереально прекрасный язык. Несмотря на все те ужасы, она безумно поэтична, эти сравнения и описания, от которых захватывает дух и хочется перечитывать и перечитывать понравившиеся обороты. Действительно очень здорово.
И да, я совершенно точно еще вернусь к этой книге, несмотря, или скорее благодаря тому эффекту, который она на меня произвела. Это очень настоящая, очень правдивая, очень грустная история о, в общем-то, маленькой девочке, которую лишили детства и заставили очень рано повзрослеть.88809