Рецензия на книгу

• 

  Аноним6 января 2016 г.

  Когда открыла книгу, почувствовала веяние прохладного воздуха со скошенных полей. Когда закрыла, поняла, что вся в грязи, слезах и без планов на будущее.

  У меня 2016 начался как-то по-русски. Во-первых, с дыма дешевых сигарет, а во-вторых, с литературы, которую хочется назвать исконно русской. Не нарываюсь на конфликты с ценителями классики, но что в уме есть, то уже написано. И точка.
  Довлатова ценю, уважаю и люблю. Потому что по-настоящему у него всё. И даже художественной литературой не назовешь. Мемуары несчастных, биография населения, дневники русских. Открываешь, читаешь, а на самом деле нет: просто удостоверяешься лишний раз в том, что всё так, как оно есть, и тебе не кажется. Уныло, серо, хотя каждый из прохожих (пьяный или нет, косой или рябой) особенный. По-простому особенный. И понимайте как хотите.
  У писателя настолько всё до правды однообразно, что перспектива закрыть книгу и взглянуть на улицу, вырвавшись из рутины его букв, кажется неумолимо прекрасной, хотя во дворе разбросаны бутылки, соседи бьют посуду, а на лестничной площадке опять уснул дед Коля с первого этажа. А бутылку всё держит...

  4

  39