Рецензия на книгу

• 

  litera_s

  21 февраля 2026 г.

  Липкий мёд чужого счастья

  Я пыталась подступиться к этой книге с 15 до 18 лет. Но было уже слишком поздно. В моём доме уже жила смерть. Страшная смерть дедушки. А перед ним была злость отца, разбитые двери и стекло в окне, табуретки и телефон, брошенные в стену дома.

  Во мне живёт страх Тома, страх его мамы, но нет летнего счастья Дугласа.

  Но чем дальше, тем на контрасте с летним счастьем начинается морализаторство старого деда. Истории, которые собирает Дуглас − они все про страх. Романом сложно назвать лето 1928 года. Это сборник рассказов о жителях небольшого городка под названием Гринтаун (прототипом которого стал родной город Брэдберри − Уокиган), пахнущий нафталином и сомнительными сентенциями, которые почему-то растащили на цитаты миллионы миллионов людей.

  Сначала я искренне думала, что просто слишком стара для этой дофаминовой книги. Но оказалось, что тут имеется проблема посерьёзнее – это автобиография самого Брэдбери. Историю жизни которого скучно читать даже в формате Википедии. Жил бедно, образование не получил, сам добывал знания в библиотеке… У русских писателей такая история тоже неоднократно повторялась, например Н.Лесков – вечный странник самопознания. Но не щёлкнуло, не срослось. Еще в самом начале при подробном, почти как в пьесе, перечислении жителей городка, я подумала что все они появятся на странице книги, фантазировала как их истории переплетутся с главной. А вот никак. Да, Дуглас (и Том) взаимодействуют с этими людьми, но к выводам приходят странным.

  Меня возмутила история с Элен Бентли: стопроцентная уверенность детей в своей правоте, как женщина сломалась перед этой непреодолимой упрямостью, уничтожила все воспоминания о себе и своей жизни. И это в параллель с полковником Фрилеем! То есть истории старого вояки стоят того, чтобы ими заслушиваться, страдать от потери, а женщина и её «побрякушки» − никому ненужный мусор (автор приводит в качестве аргумента увещевания мужа миссис Бентли: «– Нет, дорогая. Ты – не дата, не чернила, не бумага. Ты – не сундук с хламом и пылью. Ты – это только ты, здесь, сейчас, в настоящем»).

  Я перелистывала страницу за страницей, а истории делались всё хуже и хуже. Люди умирали. Часть с Душегубом – вообще треш! Зато мы закупорили это лето и память о нём в бутылки с вином. Одуванчики летом! Для меня уже в самой этой идее − фантастика. Не знаю, как там в Америке, у нас одуванчики в основном цветут весной, пик цветения приходится на май. Идёшь после школы и по дороге плетёшь венок, весь рюкзак в пыльце, руки в соке, зато последний месяц учебы и целые каникулы впереди. Образ самого цветка отличный, но я реально думала всю книгу «Какие одуванчики в августе?»

  Как не понимала всего этого ажиотажа, так и не понимаю. Это биография, написанная взрослым мужчиной, чтобы сохранить свои трепетные воспоминания о лучшей поре его жизни. Ещё и продолжение есть! Лучше б эта книга так и осталась в 2013 году с пометкой «не дочитала».

  22 понравилось

  161