Рецензия на книгу

• 

  V_ViktOr23 ноября 2015 г.

  Это было давно.

  Так давно, что я стала забывать. Всё то пронзительное, всё то израненное, всё то разрушенное.
  Я купила эту книгу давно. Пять лет назад. Кто знает, может, даже у неё на днях был её первый юбилей на моей полке.
  Тогда я не смогла её прочитать. Просто в голове всё было настолько раскидано, что чей-то поиск самого себя, чья-то чужая жена, чей-то шурин, чьи-то фотографии - они терялись. Блекли. Были не видны. Я решила тогда не причинять им неудобств. Решила, что будет лучше, если их не будет вовсе, чем они будут не замечены, упадут в мою внутреннюю опустошённость.
  Книга, купленная совершенно случайно, просто в порыве попытаться испытать удовольствие от посещения книжного магазина - этого святая святых - в чужом городе, испытать удовольствие хоть от чего-то, растормошить себя, крикнуть в ухо, что радость - она ведь есть, смотри - вот, новая книга, как пахнет, ведь это как личный сорт героина.
  Но героин тогда не помог. Он остался одиноко стоять на полке. Ждать.

  Прошло пять лет. Всё опять перевернулось, опять не так, опять по-идиотски смешно. До одури смешно, когда на губах вместо смеха застывают осколки твоего сердца. И вот этот голубой корешок, уже далеко не одинокий на своей полке, вдруг запал в душу. Напомнил. Напомнил то, что и без того не забылось. И стало понятно - пора. Просто хотя бы для того, чтобы он больше не смел напоминать о тех поездках в электричках, сдавленных стонах, бессвязных ночах, БГ в ванной чужой квартиры с его Северным цветом и списком кораблей, который никто не прочтёт до конца. Кому это нужно - увидеть там свои имена...
  И вот, несколько часов, а та дверь в памяти закрыта. И теперь нельзя сказать, что я почему-то не смогла с ней справиться. Справилась. Закрыла. Ключ... там, где, никто не ищет. Между биениями сердца.

  И порой хочется тоже, вот так, как Джек, просто уехать. Со слегка ненормальным другом. В Бьюике. От той Моники, которая беременна, но не от тебя. К той Нуне, которая любит вопреки. К своим новым снимкам на одноразовые фотоаппараты.

  Всё приходит к тем, кто умеет ждать. Ты говорил мне так, помнишь? Эта книга дождалась. И мы все, рано или поздно, дождёмся. Мы справимся.

  "Иные измены необходимы." Топливо на исходе, самолёт не обидится, а мы - мы найдём свой ветер.
  Обязательно найдём.

  Он ведь тоже ищет.

  6

  217