Рецензия на книгу

• 

  Cuore26 сентября 2015 г.

  Звонил телефон. Я не вмешивался. Вообще, не люблю вмешиваться в технический прогресс. Не то, что раньше – кому надо, присылали голубя. Или почтальона. Сейчас всё не то. Надо выпить.
  Я вмазал. Потом вдарил, потом вкурил, потом ввинтил. Потом подумал об этом. И ещё раз подумал об этом.
  Мне понравилось.

  Потом в дверь постучали шесть раз. Все стуки я делил на разные категории. Этот стук не предвещал ничего хорошего, даже наоборот, предвещал что-то плохое и неизбежное. Этот стук говорил: евро никогда не будет прежним, Крым не нашим, а в футболе всё как обычно.
  Я открыл.
  Это была наша библиотекарша. Ей было сорок четыре, но она была чертовски хороша в своем халате, обтягивавшем её могучее тело совершенно причудливым образом. Такая женщина. Мечта поэта.

  - Мне нужен Чарльз Буковски! – сообщила она, бесцеремонно заваливаясь ко мне. – Где он? Где вы его прячете?

  Я молчал. Возможно, она ошиблась дверью. А возможно и домом. Улицей. Городом. Страной. Будь она неладна.

  Мы помолчали около пяти минут.
  

  • Почему вы молчите? – грозно спросила она наконец.
  • Не знаю. А вы?
  • Я ждала, что заговорите вы! Подлец. Так куда вы подевали Буковски?
  • Хотите выпить? – впопад ответил я. Я знал – такие женщины тяготеют к выпивке. Это мне рассказывал мой учитель по обществознанию.

    Она не ответила.

  
  Она рыскала по квартире. У меня производился самый настоящий обыск. Её огромный обтянутый трикотажем зад был похож на кита. Я никогда не видел китов. Мне захотелось подумать об этом.
  Я подумал об этом. И подумал об этом.

  - Вы взяли Буковски и не вернули! Прошел уже месяц! На эту книгу очередь! – сказала наконец она, разъярённо тыча в меня пустой бутылкой, найденной под кроватью. – У вас штраф сто рублей!

  Светало.

  21

  286